Я упираюсь локтями в деревянный стол. Он не старый, мне купили его лет пять назад, в то время, когда нужно было обставить мебелью мою пыльную комнатку. На нем сплошь следы краски от многочисленных художеств сестры, застывшие капельки красного лака для ногтей, какие-то царапины, стёршиеся, но вечные отпечатки рук, пальцев, ног. В центре стола - моя
(
Read more... )