Винные тоннели
Может быть, организм рыцарственно предупреждает мой будущий джетлаг, но только вечером у меня вдруг началась отключка, и я рухнул спать. Проспал два с половиной часа и вот только что (записываю нерассыпавшимся и теплым) увидел во сне дивное: будто, ища одного друга-литератора, забрел я в каком-то полу-Нью-Йорке - полу-Москве в систему тускло освщенных подземелий: то ли тоннели метро, то ли склады, то ли хоббичьи норы; и вдоль закругленных стен стоят люди, средних лет, потасканные, но благородные, как, наверное, интеллигенты в очередях конца 1980-х. Мягко переговариваются. И оказывается, что я попал в известные только знатокам, которых, впрочем, очень много, винные погреба с торговлей и дегустацией: вина подороже, вина подешевле, вино домашнее, которое пить невозможно, но за которым все и стоят, потому что оно самое дешевое. Каким-то образом оно попадает мне на язык, ужасная кисло-сладкая бормотуха, я отплевываюсь, а следом за мной к кувшину прикладывается пьянчуга и говорит: «Э! абрикосы». Над винами таблички: «Плодовое», «Мускатное», а над туалетом укреплен большой прозрачный стеклянный рог, заполненный чем-то подозрительно желтым; на нем висит табличка «Туалетное», это типа такой местный юмор. (Последний образ сейчас смущает меня невероятным фрейдизмом.)
И теперь я не могу поверить, что такого места не существует.
И теперь я не могу поверить, что такого места не существует.