Aug 23, 2014 19:42
Созрела листва. Печальней,
темней её перекат.
Тесны, как исповедальни,
немые липы стоят.
И грозные боги листьев
внезапно стали нежны:
окошки себе расчистив,
прильнули с той стороны.
Глазницы, чуткие уши,
зелёные кости лбов...
Что поздней окраски суше?
Что властной их ласки хуже?
Родительская любовь.
Вот: сыплется сквозь ограду,
к асфальту на простыню...
Но нет. Не войду. Не сяду.
Не будет со мною сладу.
Ни слова не пророню.
Митино,
ТРЯ,
стихи на букву с,
осень,
деревья