Кросс-пост с ФБ. Про роман Пелевина "ЧАПАЕВ и ПУСТОТА". есть мат.
Хочу высказаться про роман Виктора Пелевина «Чапаев и Пустота». Сразу оговорюсь, что тем, кто с творчеством автора не знаком, либо тем, кто знаком, но не фанат - все равно попробую дать оценку, необходимую если не изменить точку зрения, то, хотя бы, попробовать это сделать. А тем, кто не читал - я вам завидую.
Я не буду ничего цитировать из романа, я хочу лишь поделиться эмоциями и больше рассказать о себе. Еще будет упоминание Булгакова.
Впервые я прочел эту книгу году так в 2000м. Меня еще раньше «пробил» автор своей Жёлтой стрелой, я честно ждал продолжения в таком же духе. Желтая стрела была пробником, ЧиП уже конкретно подсадил на творчество Пелевина.
-
Мне было уже нормально, так, лет, а мозгов не было. Точнее, они были маточного состояния, как номинальный пчелиный улей, где только готовят опалубку для возведения елейных стен для покоев матки - я был дебилом. И мудаком. Но уже выёбывался, как взрослый трутень, которым и был, по сути и, по существу. Я «искал себя», был против всего мира и считал себя способным понять, если не всё, то очень многое - гораздо больше того, что понимает моя мать. Отец - он, в принципе, ничего не понимает. И это чистая правда - я отец.
Году так в 96-97-м где-то надыбал «Желтую стрелу» в распечатке, ознакомился, проникся и даже захотел сойти с поезда. Мысль была очень сильная. Трусость не позволила. Она же отправила мозг читать ещё раз. И мне открылось такое понятие, как философия. Открылось и сразу же закрылось. Когда много непонятных слов, но в башке складывается некий паззл, который что-то объясняет. Но кому? И что? Нахуй он вообще нужен, этот паззл - такого ответа нет. Но где-то внутри, в области желудка, начинает сосать. Если я - субъект, почему мир - объект, ведь он проекция меня? А могу ли я вообще воспринимать мир, как объект? А судить? Полная галиматья. Я стал искать ответы в религии и еще больше запутался. Если есть Бог, то какого хрена тут происходит? Если Бог - есть любовь, то не слишком ли его любовь физически наполнена садизмом? Прыщи на ебале говорили именно об этом, а про войны и умирающих с рождения младенцев я вообще молчу. Но то, что что-то там такое есть, я знал. И знаю. Ответов не было (как я бухой ходил принимать Ислам я в ЖЖ писал) - я узнал, что есть агностики, приписал себя к ним, чтоб не выделяться из толпы.
Тут в моей половой жизни появились настоящие девушки, заполнили, так сказать, Пустоту.
Мудак внутри меня рос и креп, и вот, когда он стал полностью сформированной сволочью, я прочитал впервые ЧиП. Я ОХУЕЛ. Это было настолько про то, как я себя ощущал, что «Мастер и Маргарита» померк в сравнении - а я уже читал до этого этот лучший роман всех времен дважды. А ведь я уже один раз был Мастером и разочек всего Воландом. Ну, а хули нам гениям?
Меня просто разорвало на части изнутри. Это был первый литературный оргазм. И рядом с внутренним мудаком появился еще кто-то. Облако, эфир, джинн, а может и голем. Что с этим знанием делать я не знал. Как-то съехало.
Второй раз я прочел эту книгу в 2004 году, вроде. Специально, чтобы подтвердить теорию, что во мне помимо конченого мудака живет еще что-то. Или кто-то. Не лучше. А просто что-то или кто-то ещё. Подтвердил, но ничего не изменилось, кроме того, что у меня уже была семья, дочь. В остальном - см. выше.
-
Третий раз я перечитал ЧиП году так в 2015-2016, когда перебрался на заработки и дальнейшее ПМЖ в Москву. Диаметрально противоположные эманации я испытал от прочтения и ОХУЕЛ повторно. Всё, во что я верил, отождествлял с собой, либо проецировал на себя при первом прочтении, развернулось на 180 градусов - я стал взрослым. Аверс стал реверсом. А моё мировоззрение - рантом подброшенной Хароном монеты. Ведь не всегда выпадает орёл или решка, иногда монета встаёт на ребро… Я думал, что кризис среднего возраста у меня прошёл, но оказалось, что хождение по блядям, лишь бы уйти из дома - это не КСВ. Ломка сознания, когда тебе 35 с лишним, полжизни позади, впереди лишь непонятки и тебе, как Сизифу надо вечно хуячить камень в гору, при том, что никто не даёт чёткого задания - а надо ли оно - вот это кризис среднего возраста. И все мои малолетние проблемы сразу стали такими невыразительными и мелкими, что мне даже стало стыдно перед самим собой - настолько я был жалок и мелок.
Но, самое главное, что после прочтения этого романа - какая-то скорлупа внутри меня трескалась и отваливалась, я начинал видеть БОЛЬШЕ. И этот, с каждым прочтением, расширяющийся кругозор компенсировал все понесённые страдания. Да, конечно, жизненный опыт, поток информации и тому подобное, были основным источником, но роман ЧиП позволял, если не больше, то хотя бы ярче или понятнее эти потоки воспринимать. Именно тогда, когда это было нужно.
Во вторник я дочитал эту книгу опять. Почти ничего не изменилось во мне, кроме того, что, как мне кажется, я стал чуть спокойнее. В Москве это очень важно - быть спокойным. Что же касается литературной составляющей произведения - она великолепна. Пелевин играет словами, как музыкант нотами. Любой «хуй» в тексте - к месту, без него, увы, никак. Если читать период гражданской войны, то ты погружаешься в это анархичное время, тонешь в тексте. Ну, а про период современный и говорить нечего - всё наше, ёпта. Про жизнь в 90хх я ничего говорить не буду, но боги - как же родителям было тяжело.
А Булгаков? Ох, Мастера и Маргариту я перечитывал пять раз. Пока. Там всё ещё сложнее, с точки зрения бифуркации сознания восприятия, потому что знаешь, что автор - мёртв. А ведь каждый автор пишет всегда о себе, не так ли? А Михаил Афанасьевич пишет до сих пор. И завтра продолжит.
Я не буду ничего цитировать из романа, я хочу лишь поделиться эмоциями и больше рассказать о себе. Еще будет упоминание Булгакова.
Впервые я прочел эту книгу году так в 2000м. Меня еще раньше «пробил» автор своей Жёлтой стрелой, я честно ждал продолжения в таком же духе. Желтая стрела была пробником, ЧиП уже конкретно подсадил на творчество Пелевина.
-
Мне было уже нормально, так, лет, а мозгов не было. Точнее, они были маточного состояния, как номинальный пчелиный улей, где только готовят опалубку для возведения елейных стен для покоев матки - я был дебилом. И мудаком. Но уже выёбывался, как взрослый трутень, которым и был, по сути и, по существу. Я «искал себя», был против всего мира и считал себя способным понять, если не всё, то очень многое - гораздо больше того, что понимает моя мать. Отец - он, в принципе, ничего не понимает. И это чистая правда - я отец.
Году так в 96-97-м где-то надыбал «Желтую стрелу» в распечатке, ознакомился, проникся и даже захотел сойти с поезда. Мысль была очень сильная. Трусость не позволила. Она же отправила мозг читать ещё раз. И мне открылось такое понятие, как философия. Открылось и сразу же закрылось. Когда много непонятных слов, но в башке складывается некий паззл, который что-то объясняет. Но кому? И что? Нахуй он вообще нужен, этот паззл - такого ответа нет. Но где-то внутри, в области желудка, начинает сосать. Если я - субъект, почему мир - объект, ведь он проекция меня? А могу ли я вообще воспринимать мир, как объект? А судить? Полная галиматья. Я стал искать ответы в религии и еще больше запутался. Если есть Бог, то какого хрена тут происходит? Если Бог - есть любовь, то не слишком ли его любовь физически наполнена садизмом? Прыщи на ебале говорили именно об этом, а про войны и умирающих с рождения младенцев я вообще молчу. Но то, что что-то там такое есть, я знал. И знаю. Ответов не было (как я бухой ходил принимать Ислам я в ЖЖ писал) - я узнал, что есть агностики, приписал себя к ним, чтоб не выделяться из толпы.
Тут в моей половой жизни появились настоящие девушки, заполнили, так сказать, Пустоту.
Мудак внутри меня рос и креп, и вот, когда он стал полностью сформированной сволочью, я прочитал впервые ЧиП. Я ОХУЕЛ. Это было настолько про то, как я себя ощущал, что «Мастер и Маргарита» померк в сравнении - а я уже читал до этого этот лучший роман всех времен дважды. А ведь я уже один раз был Мастером и разочек всего Воландом. Ну, а хули нам гениям?
Меня просто разорвало на части изнутри. Это был первый литературный оргазм. И рядом с внутренним мудаком появился еще кто-то. Облако, эфир, джинн, а может и голем. Что с этим знанием делать я не знал. Как-то съехало.
Второй раз я прочел эту книгу в 2004 году, вроде. Специально, чтобы подтвердить теорию, что во мне помимо конченого мудака живет еще что-то. Или кто-то. Не лучше. А просто что-то или кто-то ещё. Подтвердил, но ничего не изменилось, кроме того, что у меня уже была семья, дочь. В остальном - см. выше.
-
Третий раз я перечитал ЧиП году так в 2015-2016, когда перебрался на заработки и дальнейшее ПМЖ в Москву. Диаметрально противоположные эманации я испытал от прочтения и ОХУЕЛ повторно. Всё, во что я верил, отождествлял с собой, либо проецировал на себя при первом прочтении, развернулось на 180 градусов - я стал взрослым. Аверс стал реверсом. А моё мировоззрение - рантом подброшенной Хароном монеты. Ведь не всегда выпадает орёл или решка, иногда монета встаёт на ребро… Я думал, что кризис среднего возраста у меня прошёл, но оказалось, что хождение по блядям, лишь бы уйти из дома - это не КСВ. Ломка сознания, когда тебе 35 с лишним, полжизни позади, впереди лишь непонятки и тебе, как Сизифу надо вечно хуячить камень в гору, при том, что никто не даёт чёткого задания - а надо ли оно - вот это кризис среднего возраста. И все мои малолетние проблемы сразу стали такими невыразительными и мелкими, что мне даже стало стыдно перед самим собой - настолько я был жалок и мелок.
Но, самое главное, что после прочтения этого романа - какая-то скорлупа внутри меня трескалась и отваливалась, я начинал видеть БОЛЬШЕ. И этот, с каждым прочтением, расширяющийся кругозор компенсировал все понесённые страдания. Да, конечно, жизненный опыт, поток информации и тому подобное, были основным источником, но роман ЧиП позволял, если не больше, то хотя бы ярче или понятнее эти потоки воспринимать. Именно тогда, когда это было нужно.
Во вторник я дочитал эту книгу опять. Почти ничего не изменилось во мне, кроме того, что, как мне кажется, я стал чуть спокойнее. В Москве это очень важно - быть спокойным. Что же касается литературной составляющей произведения - она великолепна. Пелевин играет словами, как музыкант нотами. Любой «хуй» в тексте - к месту, без него, увы, никак. Если читать период гражданской войны, то ты погружаешься в это анархичное время, тонешь в тексте. Ну, а про период современный и говорить нечего - всё наше, ёпта. Про жизнь в 90хх я ничего говорить не буду, но боги - как же родителям было тяжело.
А Булгаков? Ох, Мастера и Маргариту я перечитывал пять раз. Пока. Там всё ещё сложнее, с точки зрения бифуркации сознания восприятия, потому что знаешь, что автор - мёртв. А ведь каждый автор пишет всегда о себе, не так ли? А Михаил Афанасьевич пишет до сих пор. И завтра продолжит.