избиение
я не знаю этих людей, они пришли заработать денег, в этом их нельзя упрекнуть, я стараюсь быть милым и еле сдерживаю себя, дабы не сказать фразы подобной этой: "да, все так, и все знают, про это сплетничать уже поздно". я улыбаюсь, я показываю, я стараюсь не дышать носом, когда чую зловонный запах из ртов их. я держу документ, я держу бумажку, держу то, что нужно отдать тому, кому я это протягиваю, и я стараюсь не дышать вовсе, когда чую зловонный запах их тел. я стою у двери, стою, курю, улыбаюсь, плачу. я стараюсь не дышать ртом, когда слышу, как ко мне обращаются заблудшие души. они уже не с криком о помощи, они поговорить, а о чем, когда вам уже ничего не нужно, когда тысячи ветров уже избили мое лицо, когда мне дали сотни пощечин тупые морозы. всего лишь тысячи. всего лишь сотни.
я тот и этот звук сымитирую вам с легкостью, да нет, не вам, себе. зачем вам. влага льет по моей полости. рта. скривившись дует все тот же ветер молодой. вечно будет молод. и нет ему границ, и вой его рвет мои окна, о струнах если будет дальше - пафос, если начну, но к черту.
кому же утром хочется дожить до ста. не в том вопрос, я так хочу, чтоб все они узнали о том, что я больше не кричу. тихо плаваю, не сказать, что в грязи, нет, то холодная прорубь, и изредка нога дергается от судорог. сводит ее, иголкой уколоть - и ладно. ладно ладно шоколадно, не любит сладкое нутро мое, но говорят, что шоколад приносит радость. врут. я пробовал. чрез "не хочу", чрез слезы. и все заныло еще громче.
но нет, я боле не кричу, я так устал, но вижу свет, он греет и без шоколада адский рай. и гордость - вот же ж. это - не порок. порок - гордыня. но гордость, как бы сделать так, чтоб с нужной интонацией вы прочитали, люди. гордость. и букв заглавные черты все бесполезней - чую. гордость. прочитайте.
я так боюсь писать "любовь". это страшное слово. как скажешь - все. конец. и не дай боже "хэппи".
как-нибудь надумаю подробностей про какую-то там часть цыганской крови, во мне струей стремительной текущей. она иногда ведет себя как фонтан. и черт бы с ней, да вот..
я тот и этот звук сымитирую вам с легкостью, да нет, не вам, себе. зачем вам. влага льет по моей полости. рта. скривившись дует все тот же ветер молодой. вечно будет молод. и нет ему границ, и вой его рвет мои окна, о струнах если будет дальше - пафос, если начну, но к черту.
кому же утром хочется дожить до ста. не в том вопрос, я так хочу, чтоб все они узнали о том, что я больше не кричу. тихо плаваю, не сказать, что в грязи, нет, то холодная прорубь, и изредка нога дергается от судорог. сводит ее, иголкой уколоть - и ладно. ладно ладно шоколадно, не любит сладкое нутро мое, но говорят, что шоколад приносит радость. врут. я пробовал. чрез "не хочу", чрез слезы. и все заныло еще громче.
но нет, я боле не кричу, я так устал, но вижу свет, он греет и без шоколада адский рай. и гордость - вот же ж. это - не порок. порок - гордыня. но гордость, как бы сделать так, чтоб с нужной интонацией вы прочитали, люди. гордость. и букв заглавные черты все бесполезней - чую. гордость. прочитайте.
я так боюсь писать "любовь". это страшное слово. как скажешь - все. конец. и не дай боже "хэппи".
как-нибудь надумаю подробностей про какую-то там часть цыганской крови, во мне струей стремительной текущей. она иногда ведет себя как фонтан. и черт бы с ней, да вот..