Засада
"Это засада!" - понял Забугорный, глядя через иллюминатор на лениво вращающиеся лопатки компрессора левого движка. Сам по себе этот факт не значил бы многого, но секунду назад они вырулили в торец полосы с явным намерением взлететь. "Суки! Заманили!" - неслись мысли в голове, но он продолжал сидеть на месте, так как знал, что дёргаться поздно. Надо признать, что засада была организована мастерски. На такую удочку клюнул бы даже куда более умудрённый опытом засланец. Джеймс Бонд к примеру. Вот только Джеймс Бонд наверняка бы уже был снаружи, метрах в ста от самолёта. Но Забугорный был простым засланцем и до Бонда ему было ну очень далеко, поэтому он лишь крепче вцепился в подлокотники в ожидании старта.
А как хорошо начиналось - вызываем в Сиэтл... Сиэтл, по рассказам других засланцев, там уже побывавших, выгодно отличался благами цивилизации и красотами природы от канзасской глубинки и посмотреть на него было как минимум любопытно. Ничто не настораживало, 10-часовой перелёт до Нью Йорка был конечно утомителен, но воспринимался почти буднично. Вопреки традиции сели даже на полчаса раньше, так что страхи не успеть на следующий рейс оказались напрасными. Хватило времени ещё и поесть, что было весьма кстати - после дельтовской скудной кормёжки чувство насыщения не пришло, не помогла даже схомяченая пачка печенья. Посадка началась тоже вовремя. Забугорный протянул посадочный талон, тот пропустили сквозь сканер и вдруг эта машина зажужжала и выплюнула бумажку навроде чека. Дама на стойке слегка удивилась, Забугорный напрягся. Она взяла этот чек, посмотрела и протянула со словами, мол это ваше новое место. Идя по телетрапу он тупо рассматривал цифры, пытаясь понять где же будет сидеть, пока не наткнулся на стюардессу. Так и не сообразив, он протянул ей бумажку и лишь следуя взглядом в указанном направлении понял - "Ё-ё-ё! Первый ряд - это ж бизнесс!"
За что ему выпало такое счастье он не понимал и некоторое время опасался, что это ошибка и его сейчас с позором изгонят. Но время шло, пассажиры уже все сели, а его всё не гнали. И тут Забугорный успокоился и расслабился в предвкушении вкусной еды и халявной выпивки. Знали, знали буржуи чем отвлечь внимание. А ведь тогда ещё можно было сбежать, дверь долго не закрывали. Эх, знать бы... И он ещё удивлялся, что они рулят на одном движке, думал топливо экономят.
Обо всём этом он думал вжавшись в кресло и ожидая когда запершийся в кабине тайный потомок камикадзе даст газ единственному двигателю и размажет их недалеко от торца полосы - в способность боинга 757-300 взлететь с полной загрузкой на одном моторе Забугорный не верил совершенно. Но секунды тянулись, а они всё не трогались. То ли камикадзе колебался, то ли что то ещё, но через пару минут он пробубнил в микрофон что то про неработающиы переключатель и самолёт покатился обратно.
Часа три простояли они в каком то углу, нюхая керосин, пока техники ковырялись под открытыми капотами. Но всё ж таки починились и даже взлетели. (Когда наконец то встали на рулёжке, капитан сказал: "у меня для вас 2 новости... Первая - мы таки собираемся взлететь. Вторая - мы 25-ые в очереди на взлёт..." Быть 25-ым в очереди на взлёт в JFK равно одному часу.)
Летели мучительно долго. Нет, с самолётом вроде всё было нормально, но субъективное восприятие времени говорило, что он еле ползёт. Двадцать часов на пятой точке и без всякого движения доконают кого угодно. Покормили. Забугорный откушал стаканчик винца и потом долго отбивался от настойчивых попыток стюардов вновь его наполнить. Не то чтобы не лезло, но скоро надо было за руль. Очень хотелось спать, но заснуть не удавалось. Оставалось смотреть на ползущий по карте персонального экранчика силуэт самолёта, периодически переводя взгляд на ползущие под крылом огоньки ночной Америки. Над всей Америкой, а они пересекали её действительно всю, с востока на запад, не было ни облачка. И только над Сиэтлом висели тучи. Поболтало и самолёт плюхнулся в дождь. Даже через илюминатор и ночь было видно, что дождь по осеннему мелкий и нудный. Терпеть оставалось немного - сейчас его встретят, ни о чём не думая он доплетётся на хвосте до гостиницы и упадёт в кровать.
"Засада!" - думал Забугорный, тщетно пытаясь найти в редкой толпе встречающих знакомое лицо. Встретить его не сложилось. Это потом он узнал, что его ждали у другого выхода и бегали к другой стойке оформления машин. А теперь оставалось только вздохнуть, мысленно похвалить себя за распечатанный на всякий случай маршрут до отеля и подумать - где наша не пропадала...
Та стойка, где он оформлял машину, работала до 11-и, на часах было без трёх минут. Американцу очень хотелось домой и всем своим видом он давал это понять, поминутно поглядывая на часы. Но идти куда то искать круглосуточную у Забугорного не было ни желания, ни сил. Видно это было написано у него на лице ( а может и что то другое ), так как машину он получил здесь, только попросили побыстрее выметаться со стоянки. Ехать было неблизко. Ночь, дождь, интенсивное движение и незнакомый город делали поездку ещё длиннее. Поворот он конечно же проскочил, это он умел. Не то чтобы просто проскочил, нет, он на него даже свернул, но потом, запутавшись в сходящихся и расходящихся полосах выскочил на ту же трассу. Развернулся мили через три. И повторил любимый манёвр ещё раз, правда теперь выскочив уже на другую. Понастроят, понимаешь, отелей на развязках. Развернулся. Куда ехать было уже совсем непонятно. "Засада..." - стучало в голове всё сильнее и сильнее. Ночь, дождь, вокруг чёртова Америка...
Чудом, просто чудом, с третьего раза попал он на нужную улицу. Краем глаза заметив вывеску отеля, крутанул рулём, дал по тормозам и вписался таки на подъездную дорожку, проскочить ещё раз, искать где развернуться и пилить обратно как то уже совсем не хотелось. У отеля его таки встретили коллеги. Долго интересовались, как ему удалось уйти от них в аэропорту и где он катался столько времени. Разбудив ночного дежурного в отеле, он получил вожделенную пластиковую карточку-ключ, поднялся на этаж и открыл дверь. В нос ударил стойкий запах месяцами прокуриваемого помещения. Рефлекторно задерживая дыхание Забугорный в темноте нащупал выключатель и зажёг свет.
Осмотрелся. Прислонился к стене. Засада... Засада была полной и неопровержимой. Со всей ясностью вырисовывалась она в в этой крохотной комнатушке, с пародией на кухню в паре метров от кровати и периодически дребезжащим холодильником в полуметре от её изголовья. В гуле трассы и фонарях заправки за окном. В затхлом воздухе, который таки пришлось вдохнуть, так как сдерживать дыхание было уже невозможно. "И во всём этом три три месяца...???" - с тоской подумал Забугорный. И как никогда почувствовал, как хочется домой. Хочется нестерпимо и прямо сейчас.
11:40 пополудни, 25 июня, 2007 года от Рождества Христова.
село Эвереттовка, где то за бугром.
А как хорошо начиналось - вызываем в Сиэтл... Сиэтл, по рассказам других засланцев, там уже побывавших, выгодно отличался благами цивилизации и красотами природы от канзасской глубинки и посмотреть на него было как минимум любопытно. Ничто не настораживало, 10-часовой перелёт до Нью Йорка был конечно утомителен, но воспринимался почти буднично. Вопреки традиции сели даже на полчаса раньше, так что страхи не успеть на следующий рейс оказались напрасными. Хватило времени ещё и поесть, что было весьма кстати - после дельтовской скудной кормёжки чувство насыщения не пришло, не помогла даже схомяченая пачка печенья. Посадка началась тоже вовремя. Забугорный протянул посадочный талон, тот пропустили сквозь сканер и вдруг эта машина зажужжала и выплюнула бумажку навроде чека. Дама на стойке слегка удивилась, Забугорный напрягся. Она взяла этот чек, посмотрела и протянула со словами, мол это ваше новое место. Идя по телетрапу он тупо рассматривал цифры, пытаясь понять где же будет сидеть, пока не наткнулся на стюардессу. Так и не сообразив, он протянул ей бумажку и лишь следуя взглядом в указанном направлении понял - "Ё-ё-ё! Первый ряд - это ж бизнесс!"
За что ему выпало такое счастье он не понимал и некоторое время опасался, что это ошибка и его сейчас с позором изгонят. Но время шло, пассажиры уже все сели, а его всё не гнали. И тут Забугорный успокоился и расслабился в предвкушении вкусной еды и халявной выпивки. Знали, знали буржуи чем отвлечь внимание. А ведь тогда ещё можно было сбежать, дверь долго не закрывали. Эх, знать бы... И он ещё удивлялся, что они рулят на одном движке, думал топливо экономят.
Обо всём этом он думал вжавшись в кресло и ожидая когда запершийся в кабине тайный потомок камикадзе даст газ единственному двигателю и размажет их недалеко от торца полосы - в способность боинга 757-300 взлететь с полной загрузкой на одном моторе Забугорный не верил совершенно. Но секунды тянулись, а они всё не трогались. То ли камикадзе колебался, то ли что то ещё, но через пару минут он пробубнил в микрофон что то про неработающиы переключатель и самолёт покатился обратно.
Часа три простояли они в каком то углу, нюхая керосин, пока техники ковырялись под открытыми капотами. Но всё ж таки починились и даже взлетели. (Когда наконец то встали на рулёжке, капитан сказал: "у меня для вас 2 новости... Первая - мы таки собираемся взлететь. Вторая - мы 25-ые в очереди на взлёт..." Быть 25-ым в очереди на взлёт в JFK равно одному часу.)
Летели мучительно долго. Нет, с самолётом вроде всё было нормально, но субъективное восприятие времени говорило, что он еле ползёт. Двадцать часов на пятой точке и без всякого движения доконают кого угодно. Покормили. Забугорный откушал стаканчик винца и потом долго отбивался от настойчивых попыток стюардов вновь его наполнить. Не то чтобы не лезло, но скоро надо было за руль. Очень хотелось спать, но заснуть не удавалось. Оставалось смотреть на ползущий по карте персонального экранчика силуэт самолёта, периодически переводя взгляд на ползущие под крылом огоньки ночной Америки. Над всей Америкой, а они пересекали её действительно всю, с востока на запад, не было ни облачка. И только над Сиэтлом висели тучи. Поболтало и самолёт плюхнулся в дождь. Даже через илюминатор и ночь было видно, что дождь по осеннему мелкий и нудный. Терпеть оставалось немного - сейчас его встретят, ни о чём не думая он доплетётся на хвосте до гостиницы и упадёт в кровать.
"Засада!" - думал Забугорный, тщетно пытаясь найти в редкой толпе встречающих знакомое лицо. Встретить его не сложилось. Это потом он узнал, что его ждали у другого выхода и бегали к другой стойке оформления машин. А теперь оставалось только вздохнуть, мысленно похвалить себя за распечатанный на всякий случай маршрут до отеля и подумать - где наша не пропадала...
Та стойка, где он оформлял машину, работала до 11-и, на часах было без трёх минут. Американцу очень хотелось домой и всем своим видом он давал это понять, поминутно поглядывая на часы. Но идти куда то искать круглосуточную у Забугорного не было ни желания, ни сил. Видно это было написано у него на лице ( а может и что то другое ), так как машину он получил здесь, только попросили побыстрее выметаться со стоянки. Ехать было неблизко. Ночь, дождь, интенсивное движение и незнакомый город делали поездку ещё длиннее. Поворот он конечно же проскочил, это он умел. Не то чтобы просто проскочил, нет, он на него даже свернул, но потом, запутавшись в сходящихся и расходящихся полосах выскочил на ту же трассу. Развернулся мили через три. И повторил любимый манёвр ещё раз, правда теперь выскочив уже на другую. Понастроят, понимаешь, отелей на развязках. Развернулся. Куда ехать было уже совсем непонятно. "Засада..." - стучало в голове всё сильнее и сильнее. Ночь, дождь, вокруг чёртова Америка...
Чудом, просто чудом, с третьего раза попал он на нужную улицу. Краем глаза заметив вывеску отеля, крутанул рулём, дал по тормозам и вписался таки на подъездную дорожку, проскочить ещё раз, искать где развернуться и пилить обратно как то уже совсем не хотелось. У отеля его таки встретили коллеги. Долго интересовались, как ему удалось уйти от них в аэропорту и где он катался столько времени. Разбудив ночного дежурного в отеле, он получил вожделенную пластиковую карточку-ключ, поднялся на этаж и открыл дверь. В нос ударил стойкий запах месяцами прокуриваемого помещения. Рефлекторно задерживая дыхание Забугорный в темноте нащупал выключатель и зажёг свет.
Осмотрелся. Прислонился к стене. Засада... Засада была полной и неопровержимой. Со всей ясностью вырисовывалась она в в этой крохотной комнатушке, с пародией на кухню в паре метров от кровати и периодически дребезжащим холодильником в полуметре от её изголовья. В гуле трассы и фонарях заправки за окном. В затхлом воздухе, который таки пришлось вдохнуть, так как сдерживать дыхание было уже невозможно. "И во всём этом три три месяца...???" - с тоской подумал Забугорный. И как никогда почувствовал, как хочется домой. Хочется нестерпимо и прямо сейчас.
11:40 пополудни, 25 июня, 2007 года от Рождества Христова.
село Эвереттовка, где то за бугром.