Об удалённых журналах. И одно стихотворение Высоцкого.
Сюда приходят по разным причинам. И по разным причинам уходят. Здесь живут. Здесь ненавидят и любят.
Я помню, как впервые увидела, что журнал удалён. Увидела это и плакала. Это был не журнал, это был человек. Это был человек, ставший мне другом. Я просила его не уходить, просила и уговаривала. Но он ушёл, он так решил. И мне его не хватает.
Потом я ещё видела удалённые журналы. Видела и расстраивалась. Удаляла из списка, чтобы не видеть зачёркнутый ник. Но зря это делала. Иногда они возвращались.
Иногда мне кажется, что некоторые некто - это те, кто удалили журнал. Иногда они возвращаются. Иногда они вдруг начинают скучать. И приходят в ЖЖ. И начинают читать. И снова привязываются и привыкают.
Оказывается, в Яндексе можно найти всё, что было в удалённых журналах. И я думаю, правильно говорят - ничто не проходит бесследно. Всё, что было в журналах, все записи можно найти. Но я не хочу. Всё, что нужно, есть в памяти у меня. И нет в ней того, что не нужно.
Ушёл человек. Писал, но ушёл. Веселился, грустил, может быть. Чего-то хотел. И ушёл. Может быть, у него совершенно другая жизнь теперь. Совершенно. Может, та, что была, только лучше. А мне что? Я по-прежнему здесь. Я живу здесь. И здесь я тоже живу. И прошлым я не живу. Никогда. Я всегда живу настоящим.
Иногда они возвращаются. Зачёркнутый ник перестаёт быть зачёркнутым. Или начинается новый журнал. Пауза. И человек снова здесь. И к нему снова надо привыкнуть. Но каждый раз, когда кто-то уходит, я думаю: что это для меня? Для меня это - потеря. Незаменимые есть. И таких больше не будет. Я не забываю. Я не забываю никого. И иногда так бывает. Я вспоминаю. И мне не хватает.
Я читала сегодня. И поэтому я написала. А читала я вот что: это - Высоцкий. Я не слушаю его, его я читаю. И в словах я всегда вижу своё. Наверное, у всех так бывает.
Почему всё не так? Вроде - всё, как всегда.
То же небо - опять голубое.
Тот же лес, тот же воздух и та же вода...
Только - он не вернулся из боя.
Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя
Мне не стало хватать его только сейчас -
Когда он не вернулся из боя.
Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
Он всегда говорил про другое.
Он мне спать не давал, он с восходом вставал -
А вчера не вернулся из боя.
То, что пусто теперь - не про то разговор.
Вдруг заметил я - нас было двое.
Для меня - будто ветром задуло костёр,
Когда он не вернулся из боя.
Нынче вырвалось, будто из плена весна, -
По ошибке окликнул его я:
"Друг, оставь прикурить!" А в ответ - тишина.
Он вчера не вернулся из боя.
Наши мёртвые нас не оставят в беде,
Наши павшие, как часовые...
Отражается небо в лесу, как в воде, -
И деревья стоят голубые.
Нам и места в землянке хватало вполне.
Нам и время текло - для обоих...
Всё теперь - одному. Только кажется мне -
Это я не вернулся из боя.
Я читала это сегодня. Не один только раз. И я подумала: о чём это для меня? Об очень и очень многом.
Ну, и с добрым утром, друзья мои. И соратники. С добрым утром в ЖЖ. С ним и в нём покой иногда только снится.
