Берта Туппенхаук варит зелье
И когда я смотрю
на этого мальчика с нездешним лицом
и осанкой природного принца,
вдохновенного и сумасшедшего,
который похож на тебя, мой друг,
до степени неразличения,
немого поэта, дворцового бунтаря,
мечты всех девочек нежных, и при этом
так похожего на тебя...
В том королевстве внезапная
революция правды,
молодости и радости,
все злодеи убьют себя сами,
все хорошие влюбятся и оживут.
А у нас тяжелые сумерки
отекших свинцовых богов,
алчущих мяса и хлеба,
пьющих ржавую сладость победы,
не ими одержанной,
как лимонад со вкусом тархуна.
Ни музыки, ни любви.
А у моих друзей за окнами смерть,
ты знаешь об этом,
эльфийский подменыш,
грустный вечный ребенок,
городской сумасшедший
в нелепой беретке своей?
Думаю, знаешь... Трудно не знать.
Что недосказано - то недосказано.
Что недописано - то недописано.
Все, что разорвано,
так и останется врозь,
не свяжется никогда.
Жилы уже не срастутся,
кровь не смешается,
не прорастет виноградом и розами,
и слезы ее не смоют
ни с ножа, ни с полотна,
ни с разбитых в щебенку камней.
Ни твои, ни мои, ничьи.
Старая Берта ошиблась.