Про важную литературу
В юности я была совсем другой. Читала в метро Сашу Чёрного и даже искренне его любила, мечтала перебраться в Питер и там сидеть на широком подоконнике в старой квартире, печально смотреть в окно, курить сигареты с ментолом и писать надрывные стихи с небанальными рифмами. Была уверна, что все это демонстрирует мой глубокий внутренний мир и красоту души, а также дает пару дополнительных очков в глазах гипотетических свекровей. Как же я ошибалась! Выяснилось, что стихи резко понижали девичью социальную ответственность в глазах мамского сообщества. А если еще ты сама их пишешь, то всё пропало. Сегодня она стихи сочиняет, а завтра борщ откажется варить? Эх, надо было с Е.Молоховец в метро ездить. У меня ж на книжной полке были не только глупости всякие, но и «Подарок молодым хозяйкам, или Средство к уменьшению расходов в домашнем хозяйстве», подаренный мамой. Но кто же знал!
А людей, которые по аватарке поставили мне диагноз и заочно осудили, я запомнила. Впрочем звоночки были и до.