Февральское
Ни разу в феврале не захотелось уподобиться поэту.
Вот-вот, думала, достану перо. Но нет, не сегодня. Скорее завтра. Но и на следующий день вдруг находилась уйма дел.
Взять хотябы минувший вторник. Иду с работы в настроении выпить из чернильницы. Мокрая, холодная, злая, голодная.
И возле подъезда снова встречаюсь с красавцем с третьего этажа и его другом Васей в синем полосатом комбинезончике. Вася - йоркширский терьер, помните?
Слово за слово и оказалось, что Вася - женщина. А красавец - галантный кавалер. Дверь придержал, лифт вызвал, кнопку нажал и на прощанье вежливо попросил не обзывать собачку мальчиком. Я на свой 16 этаж взлетела быстрей лифта. А он0 говорит достать и плакать.
Или вот купила для кухни новые ножи. С серой пластиковой ручкой и керамическим лезвием. Острым, как меч самурая. Режут всё и всех подряд. Только успевай присматривать. Вынашиваю мысль на законодательном уровне обязать продавцов промтоваров выдавать вместе с ножами упаковку пластырей. Ну невозможно уже. Только смоешь пятна от крови, появляются свежие. А главное, забинтованными руками перо держать неудобно.
А когда снег выпадет, сразу идешь в лес. Бриллиантовая россыпь снежных крошек, гулкий стук неутомимых дятлов, зацепившееся за сосновые ветки розовое солнце, затейливые трафареты звериных тропинок (муж говорит, обычных собак), редкие лыжники и велосипедисты. Благодать! Когда ж тут плакать? В такие дни слезы наворачиваются от отчаянья, что ты не взяла с собой термос глинтвейна.
На День Валентина тоже некогда грустить. То вспомнить о празднике, то подарок выбрать, то отметить. То всплакнуть по килограммам, наеденным тортами "Наполеон". И только настроишься на творчекий лад - чернила вдруг исчезнут и испарятся.
А в редкие минуты отдыха от кавалеров, снегопадов и тортов весь февраль ты занимаешься подготовкой к папиному юбилею.
Отметить в кафе или дома. Курицу или рыбу. Красное или белое. Новое или старое. Как быть и что делать. Таким перечнем вопросов мне обрывали все телефоны сестра с мамой.
А когда праздник проходит, подвыпивший и развеселый папа в конце вечера тебе говорит: "Ох, егоза, ну и придумала!", ты понимаешь, что все сделала на отлично. (Зарисовка из рубрики "Человек-колпак или один день из жизни тамады" ниже)
Киев-Днепр-Киев. 900 км. 3 дня шума, гама, лая, поцелуев, обьятий. Приехала, выдохнула и тут на дворе 23-е.
А мы же знаем - как 23 февраля встретишь, так 8 Марта и проведешь. Поэтому два дня бегала за подарками. То трусов подходящих не было, то галстуки разобрали, то Феррари в магазин игрушек не завезли.
Купила, поздравила, отправила одариваемого в командировку. Наелась до икоты семечек, влезла в сериал "Белый воротничок" (ничего выдающегося, о том, как играючи, шутя и напевая под нос "Мурку" раскрывать преступления века). И понимаешь остатками умишки, что это деградация. Но серия за серией, убийство за кражей, воротничок за пиджаком - не оторваться.
И пока тут вам пишу, на улице дают невероятное солнце. Из щелей окна тянет весной, во дворе спариваются коты, и тает снег и сердце тает. Так что в этом году я бы с поэтом поспорила.