Заснеженное
Снегопад вносит оживление в серые будни горожан.
Метель еще и в понедельник - это заметенные дороги, свежемороженные люди, переполненные остановки, посты с апокалиптическими картинками в соцсетях, тема № 1 возле офисного зеркала, триста миллионов раз проклятые чиновники и разъяренные водители.
Твёрдо решаешь с утра не
брать машину и топать к метро. Потому что ты тоже водитель. А ярость, как говорят в узких кругах и специальных сообществах, старит красивых девушек.
Бежишь мимо дворников, смотрящих с тоской и надеждой в небо, хмурых автолюбителей-камикадзе, ловко орудующих щетками вокруг своих железных ласточек, веселой группки школьников, с визгом катающихся в сугробах. Одним сочувствуешь, других не понимаешь, третьим завидуешь до слез.
И потом стоишь такая в вагоне, забитом словно банка сельдей пряного посола. И думаешь, что хорошо бы сейчас не на работу, а борща обжигающего. И водки ледяной (так то я ее не). Еще елку новогоднюю привезти из гаража. И начать праздновать. Да хоть Новый год. Или, скажем, 22 дня до весны. Или 7 кг до лета. Все равно что.
Или мечтаешь, а пусть завтра суббота. Ведь снег в выходной день совсем другое дело. Это санки и лыжи, глинтвейн и снеговик, прогулка по лесу и красивые картинки в фейсбуке с обязательным геотегом. Веселье, раздолье и никаких тебе старящих морщин.
Но нет же, нет. Вчером в холодильние ни капли борща и даже ни грамма водки. А утром окажется, что на дворе вторник. Такой же серый, как и на прошлой неделе. До субботы, как до солнца, миллионы световых часов. Снегопад закончился. Да и водитель ты сегодня разъяренный. Чистить трехдневные пакости зимы - сомнительное, но согревающее тело удовольствие.
Зато на память в твоем телефоне остается пара картинок заснеженного города. Не постакпокалиптических, нет. А самых обычных, из будней простых горожан.
Метель еще и в понедельник - это заметенные дороги, свежемороженные люди, переполненные остановки, посты с апокалиптическими картинками в соцсетях, тема № 1 возле офисного зеркала, триста миллионов раз проклятые чиновники и разъяренные водители.
Твёрдо решаешь с утра не
брать машину и топать к метро. Потому что ты тоже водитель. А ярость, как говорят в узких кругах и специальных сообществах, старит красивых девушек.
Бежишь мимо дворников, смотрящих с тоской и надеждой в небо, хмурых автолюбителей-камикадзе, ловко орудующих щетками вокруг своих железных ласточек, веселой группки школьников, с визгом катающихся в сугробах. Одним сочувствуешь, других не понимаешь, третьим завидуешь до слез.
И потом стоишь такая в вагоне, забитом словно банка сельдей пряного посола. И думаешь, что хорошо бы сейчас не на работу, а борща обжигающего. И водки ледяной (так то я ее не). Еще елку новогоднюю привезти из гаража. И начать праздновать. Да хоть Новый год. Или, скажем, 22 дня до весны. Или 7 кг до лета. Все равно что.
Или мечтаешь, а пусть завтра суббота. Ведь снег в выходной день совсем другое дело. Это санки и лыжи, глинтвейн и снеговик, прогулка по лесу и красивые картинки в фейсбуке с обязательным геотегом. Веселье, раздолье и никаких тебе старящих морщин.
Но нет же, нет. Вчером в холодильние ни капли борща и даже ни грамма водки. А утром окажется, что на дворе вторник. Такой же серый, как и на прошлой неделе. До субботы, как до солнца, миллионы световых часов. Снегопад закончился. Да и водитель ты сегодня разъяренный. Чистить трехдневные пакости зимы - сомнительное, но согревающее тело удовольствие.
Зато на память в твоем телефоне остается пара картинок заснеженного города. Не постакпокалиптических, нет. А самых обычных, из будней простых горожан.