Abrazame sobre adoquines
Debí haberme dado cuenta cuando dijo que le gustaba la música de semana santa.
Nieva. Sobre adoquines, todo es puro.
Un viejo paso a nivel,
una vida entera sin paspartú,
agarrado a los nervios y la mano centrifugada,
ese suave dolor junto a la sensación olvidada
para lo que es demasiado común.
Un nuevo borrón en la piel.