Выстрел. Глава 13.
Глава 13.
Может быть.
В маленьком привокзальном кафе было тепло и шумно. Почти за всеми столиками, покрытыми ажурными коричневыми скатертями на которых поблескивали электрические свечки, сидели люди. Вероятно, они, так же как и Борис, Валера и Шурка, решили согреться здесь чем-нибудь горячим. Кто-то ждал своего поезда, кто-то запивал тоску холодным пивом, кто-то с жадностью глотал часы долгожданной встречи, наслаждаясь общением с человеком, которого не видел сотню тысяч лет, опустошая эти часы вопросами и разговорами, чтобы наполнившись ими, расстаться вновь.
- Шурка, перекусим, а потом поедем домой, ладно? А то я оголодал с работы…
Шурка кивнул: он уже скучал по друзьям, хотя прошло совсем немного времени. А когда вот так скучаешь - особенно хочется мороженого с чем-нибудь, несмотря на холодную погоду.
- Борь, тебе чего взять? - спросил Валера.
- Мне только кофе, - рассеянно отозвался Борис, снял куртку и уселся на диван. Шурка сел рядом, и, положив руки на стол, опёрся на них подбородком и о чём-то задумался.
Неярко горели лампочки в узорных медных абажурах. На тяжёлых шоколадных шторах и серебристых тюлях уже висели гирлянды. Чем ближе город к столице - тем раньше в нём начинают отмечать Новый год, словно надеясь, что пластмассовыми ёлками с одинаковыми ровными шарами приблизят наступление зимы и выпадение долгожданного снега. Если бы всё было так просто!
Закончились каникулы: завтра днём Борис поедет в Москву, оттуда - в Берн. Потом ещё пару часов на поезде на запад, в маленький, но очень красивый древний городок… Работа звала множеством открытий, горы - манили пушистыми облаками, а он сердцем был там, в дороге, вместе с женой, Антоном и Славкой, и немножко - в этом продрогшем подмосковном городке.
- Скучаешь? - спросил Валера, усаживаясь за стол. Кофейный аромат наполнил их уголок возле окна.
Борис вздохнул:
- А как же…
Шурка молча взял себе металлическую вазочку с клубничными шариками, по очереди посмотрел на отцов и принялся за мороженое. А что ещё делать?
- Да уж, тяжело так мотаться, - посочувствовал Валерий. Быстро разрезал отбивную, так же быстро стал поглощать её, не сводя взгляда с Бориса. Прищуренного, хитроватого и очень внимательного.
- Не то слово. Знаешь, мне уже так надоело…
- А что делать?
-Не знаю. Я уже ничего не знаю…
Кофе горячий, густой, горьковатый с карамельным послевкусием. Как раз такой, какой нужно.
- Ты молодец, Борь… - негромко сказал Валера. Через несколько секунд добавил, - Жалеешь, нет?
Борис помолчал. Недолго. Покачал головой:
- Нет… Скорее всего - нет. Это мой выбор… Спроси меня сейчас - выбрал бы то же.
- Ну и правильно, - негромко сказал Валерий, - ты поступаешь, как считаешь лучше для своей семьи... Как и любой нормальный отец. Кто ж виноват, что всё так устроено неудобно: хорошая работа - далеко от дома…
- У тебя - рядом, - улыбнулся Борис.
- У каждого свой путь, Борь…
Кофе закончилось. Борис посмотрел, как Шурка доедает последний шарик, и сказал:
- Валер, а ты бы переехал за границу?
- Зачем? - Рыжие глаза в полумраке казались тёмными и серьёзными, такими же, как у сына.
- Там всё лучше устроено. Работа хорошая и семья рядом.
- Может быть… - Валера покосился на сына, перевёл взгляд на Борю, - а вот как законы чужие? К ним же привыкать нужно… Язык чужой, люди другие…
- Да это не проблема всё… Что язык? Мне даже сны иногда на немецком снятся… Его не так уж и трудно выучить… А мальчишкам он пригодится. А люди - они везде люди.
- Это да… А парни твои что?
Борис вздохнул. Шурка поскрябал ложечкой - кончилось мороженое. А вот тоска по другу - осталась… Эх…
- Антон не хочет уезжать, - негромко сказал он и посмотрел на Бориса.
- Не хочет, - откликнулся Борис, - и со Славкой непонятно что делать…
- Непонятно… Борь, я думаю, как ты определишься, то всё устроится. Так всегда бывает, - примешь решение, и всё под него подстраивается… Если оно правильное.
- Э-э, так вот как понять, когда оно правильное?!
Валера помолчал, поглядел на сына, потом усмехнулся:
- Так всё и подстроится… Если оно правильное.
Шурка повозился, покосился на телефон отца.
- Пап, ты бы Юре ещё позвонил… Почему он не пришёл?
- Да! - Валера взял трубку, - чего там Юра наш?... Не берёт… - Он сбросил, снова набрал номер, барабаня пальцами по столу и, поглядывая на Бориса, вдруг перестал стучать и спросил, - Алло!... Что?..
- Что там? - шёпотом спросил Шурка, увидев, как изменилось вдруг лицо отца.
- Юра в больнице, - сказал Валерий и резко поднялся.
В синеве, точнее серо-буром небе мелькали брызги снежинок. Дождь? Снег? Гудел вокзал. Фыркали автобусы.
- Валер, что случилось-то? - спросил Борис, когда они сели в такси. Хорошо, что рядом с вокзалом всегда есть свободные машины…
- Борь, я не знаю. Мне сказали только, что на операции. Какой-то мужчина… Я успел спросить только где… Шурка, давай-ка ты домой поедешь?
- Папа, нет!
- В больницу вас, наверное, не пустят. Время-то уже…
- Подождём на улице, - буркнул сын, - а тебя что, пустят?
- Так у меня удостоверение… Ладно, дай я маме тогда позвоню, чтоб она не волновалась…
- Шурка, может, я всё-таки тебя домой отвезу? - спросил Борис. Холодно. Сколько ждать - неизвестно, а мальчишка замёрзнет… Ладно, что ещё Валеру пустили, может он что-нибудь узнает…
Сынишка друга отрицательно замотал головой:
- Не надо… Я буду ждать…
Ну и ладно. Вдвоём - лучше… Хотя, чем лучше-то? Не так тоскливо: с присутствием другого человека, тревога уменьшается… Мнимое чувство. Или она делится надвое?
Дождь - снег. Что там?
Кажется, такое уже когда-то было. Сырая чернота и неизвестность. И несколько светящихся окон на притихшем здании. Ожидание, ожидание, переходящее в бесконечность и нет ничего кроме застывшего города, снежного дождя, тёмных ботинок, колючих деревьев… Десять лет назад отца увезли с инфарктом и Борис также стоял под окнами, только не здесь. А ждал - так же, сердце стучало через раз тихим эхом слов: «спасут или…». Не спасли.
«Ну что ты себя накручиваешь? - спросил себя Борис, - С чего ты взял, что всё плохо? Может там аппендицит какой-нибудь…»
Шурка запрокинул голову и смотрел в бурую черноту. Изредка моргая и не обращая внимание на нескончаемые брызги.
«И ведь бывают такие моменты, когда ты ничего не сделаешь… Редко - но бывают. Они бьют в упор…»
Серый асфальт, белые крылья самолёта, дороги, радости открытий - всё становится совершенно не нужным… Уже неважным. Их место занимает тревога и отчаянное желание помочь…
Не мог Борис смириться с тоскливым бездействием… И не понимал, как можно просто ждать. Но и ответа не было: только тишина и вопрос: « Как помочь?»
Завибрировал в кармане мобильник. «Сын» - высветилось на гладком экранчике, который тут же покрылся мелким прозрачным бисером…
***
Славка уснул. Так, лежа на пузе и уснул возле Антона. Тихонько дышал ему в плечо. «Устал, братишка, - ласково подумал он, - ну и правильно. Нечего ему переживать…»
Мама, забравшись с ногами, на нижней полке читала книжку. Теребила кончики волос, изредка брала тоненький карандаш и что-то подчеркивала. Другая нижняя полка была пуста, но скорее всего, ненадолго - ночью кого-нибудь поселят. Мерцала за окном ночь. За стенкой кто-то раскатисто хохотал и о чём-то увлеченно спорил. Звякание колёс заглушил грохот проходящего поезда, затем снова - тишина. Не совсем тишина, конечно - некоторая тишина дороги.
- Тошка, - шёпотом позвала мама.
Антон свесился с полки:
- Чего?
- Позвони папе.
Хорошая идея! Правда на телефоне осталось мало денег, ну ничего, на пару минуток хватит…
- Алло, пап! - вполголоса сказал Антон, стараясь не разбудить Славку, - Вы дома уже?
Усталый, мягкий голос отца.
- Да, сын… Нет, не дома…
- А чего такое?
- Тут такое дело… Юра на операции, мы вот ждём…
«Что?!» - хотел спросить Антон и понял - не нужно… Опустил телефон, сел на полке. Уставился в ночь…
Можно ли повернуть назад поезд? Время?
Телепортироваться… А зачем?
Можно ли собрать все силы в кучу и часть подарить другу?! Отдать, так просто, хоть немножко?!
Можно ли… Ничего не можно…
«Если от людей мало что зависит, то Бог может всё… - хмуро подумал Антон. Покосился на безмятежно спящего брата, потом посмотрел на маму, - Может сделать всё…»