Суп.
Я рассеиваю эстетство утонченного мещанства.
12 ночи. На плите отвратительно булькает жирный суп. На столе разбросаны полотенца вместе с кухонными приборами. В воздухе маленькой кухоньки без вытяжки запах жженой морковки. Я пью белое вино и закусываю чесночным багетом. Вот так нужно бороться с мещанством.
Или еще так.
Супермаркет. 11 часов вечера. Пятница или суббота. Вместо того, чтобы рассматривать в бинокль белые лосины у балетмейстера, ты рассматриваешь помидоры.
Или этак:
Лежишь на протертом диване и качаешь своей зеленой тапочкой на правой ноге, а в голове тысяча сюжетов новой повести века, этакого духлесса 3.0 или сколькоужетамноль. Но на компьютере светится не ворд, а свежая серия «интернов».
И ты такой: ну завтра я определенно сделаю открытие этого века.
А когда наступает сегодня, ты хлебаешь жирный суп и смотришь что-то вроде чьих-то чужих мыслей. И в принципе, ты счастлив. Полируешь пивом и сушами -и вообще, жизнь удалась.
А бывает и так…. Что для тебя еда? Песчинки, по сравнению с духовным крошками. И ты глотаешь, глотаешь эти книжки -в метро, туалете, ванной и в офисном обеденном перерыве, во время секса, перекручиваешь диалоги в последнем абзаце. В общем, живешь на книжке и в книжках. А жизнь проходит… а суп все равно ты ешь, капая жирными каплями на странички Гёте или Бажова. Черт, возьми, литературные вкусы в обеденный подчас не важны.
И однажды ты увидишь себя. На улице, в метро, в магазине или даже в антракте. Вот стоишь ты, ну подумаешь, только свитер не тот или свитшот поновее. Но поведение, повадки и даже мысли одинаковые. Мещанские.
И ты такой: «о боже, надо что-то делать».
Сделаю-ка я сегодня жаркое вместо супа. И снова погружаешься в свое счастье.
Приятного аппетита.
12 ночи. На плите отвратительно булькает жирный суп. На столе разбросаны полотенца вместе с кухонными приборами. В воздухе маленькой кухоньки без вытяжки запах жженой морковки. Я пью белое вино и закусываю чесночным багетом. Вот так нужно бороться с мещанством.
Или еще так.
Супермаркет. 11 часов вечера. Пятница или суббота. Вместо того, чтобы рассматривать в бинокль белые лосины у балетмейстера, ты рассматриваешь помидоры.
Или этак:
Лежишь на протертом диване и качаешь своей зеленой тапочкой на правой ноге, а в голове тысяча сюжетов новой повести века, этакого духлесса 3.0 или сколькоужетамноль. Но на компьютере светится не ворд, а свежая серия «интернов».
И ты такой: ну завтра я определенно сделаю открытие этого века.
А когда наступает сегодня, ты хлебаешь жирный суп и смотришь что-то вроде чьих-то чужих мыслей. И в принципе, ты счастлив. Полируешь пивом и сушами -и вообще, жизнь удалась.
А бывает и так…. Что для тебя еда? Песчинки, по сравнению с духовным крошками. И ты глотаешь, глотаешь эти книжки -в метро, туалете, ванной и в офисном обеденном перерыве, во время секса, перекручиваешь диалоги в последнем абзаце. В общем, живешь на книжке и в книжках. А жизнь проходит… а суп все равно ты ешь, капая жирными каплями на странички Гёте или Бажова. Черт, возьми, литературные вкусы в обеденный подчас не важны.
И однажды ты увидишь себя. На улице, в метро, в магазине или даже в антракте. Вот стоишь ты, ну подумаешь, только свитер не тот или свитшот поновее. Но поведение, повадки и даже мысли одинаковые. Мещанские.
И ты такой: «о боже, надо что-то делать».
Сделаю-ка я сегодня жаркое вместо супа. И снова погружаешься в свое счастье.
Приятного аппетита.