Вкус пера...
Ломая стрелы и копья, вонзая колья... Хм... Куда вонзая?
В общем, я понял, что если не избавлюсь сейчас от мысли, то не усну.
А спать осталось катастрофически мало. А я и так чувствую себя мокрой солью в солонке.
Слабая надежда выспаться в самолете. Быть может еще слегка в аэроэкспрессе. Эх, не проспать бы!
Итак, о вкусе пера. Кому, ну, кому оно не знакомо? Это чувство выплеснутости, когда вот оно и ты написал это.
А если не написал, то это не ты. Иногда с температурой, больной. Бывает, что руки сводит от тремора и это тоже болезнь. С похмелья.
Но ты пишешь. Выводя букву за буквой, выливая мысль и собирая ее вновь, словно лужу молока на столе.
И можно пролить совсем немного и тут же впитать все губкой, а потом, выжимая по капле, размазывать выжатое по полю визуального редактора.
Кто не писал до конца, кто не завершал мысль каким- нибудь самому себе немыслимым оборотом, подбирая каждое междометие и смакуя каждую выдумку, тот все равно, что не испытывал оргазма.
Но кто же в этом признается...
- Эй, ты, незнакомый прохожий, ты испытывал оргазм?
- Тысячи раз,- произносит гордо субъект. И вдруг, словно застыдившись своих волосатых кистей рук, убегает прочь.
Это вам не там, за запертой дверью ванной- туалета, это вам здесь. А? Как вам прилюдный оргазм?
Это даже хуже, чем эксгибиционизм. Или энтелехия... эманация, эмансипация... Где- то там.
Где хрустальный купол Небес соприкается с краем Земли.
Так какое же на вкус оно, твое перо?