Ирисовый ветер
Я стою на краю целого поля цветущих ирисов. Сотни, тысячи разноцветных огней и стрел тянутся вверх, тихо шелестят на ветру. Косые лучи заходящего солнца высвечивают контуры цветов огненной каймой. Я закрываю глаза; в лицо дует ароматный ветер, сильный, теплый, бархатный ирисовый ветер. Кажется, что белое, персиковое, лиловое, бледно-желтое и небесно-голубое пламя цветов летит мне навстречу.
Вокруг - ни души. И в голове только одна фраза: «Гора Шумеру, вечность, лето»...
*
Через некоторое время, как водится, идиллия была нарушена появлением двух старух. «Ирисы не пахнут», - с апломбом заявила одна из них. Было очевидно, что это заявление абсолютно не соответствует реальности (над полем висело ароматное облако). Мне стало обидно за ирисы и, уходя, я сказала старухам странное (и почему-то с нажимом): «Если их нюхать, то пахнет каждый цветок». И тут же за спиной послышались удивленные возгласы: «и правда!», «пахнут, очень нежно!».
Я же тем временем удалялась вдоль ирисовой грядки в сторону заходящего солнца.