Когда то панцирь её был был гладким как яйцо, но она медленно шла. Всё дальше и дальше. Для неё не существует границ. Она наблюдает смену времён, не замечает переходов из одного измерения в другое, и лишь на её панцире остаются истории и сказки начертанные мирами вокруг.
Он собирает туманы, утаскивает их, выстилает ими норы и спит на них. А по утрам, в рассветных солнечных лучах, наливается и светится струями росы.
( Read more... )