Краткое эссе на тему: "Девочка осьмнадцати годов..."
Краткое эссе на тему:
"Девочка осьмнадцати годов..."
Если бы я был девочкой. То есть, девочкой. Но в восемнадцать лет. И девочкой до самых до глубин души, я бы завтра уже кому-нибудь дала. Нет, уже давала бы...
Но я не есть Она, не тот мифический герой, что в сети социальной пред взором предстаёт.
А вот Она вполне себе живёт.
И рада... иль не рада. Да не важно.
Что видит в зеркало она, когда из пепла восстаёт?
Хотел бы ты примерить её роль? Отважный...
Она решила для себя сама. Сама и под гитарный риф Земфиры
Поёт! Вы понимаете сейчас, мои лихие пассажиры... Что?!
Что тонкой струйкой душ вплетается в послушные эфиры,
И оставляет след, легко, небрежно распыляя свет в квартиры. И засоряются сортиры. Ну не смог...
А мы, преследуя единую всем цель: пожрать, потрахаться, и с перепою поблевать.
Кто мы? Животные рабочие пустыни, имеем право благообразно отдыхать, себя уничтожая.
И лишь болота смрада и дерьма, нас возвращают в сущее, когда проваливаясь лицом в очередную кучу шлама.
Встаёшь, два дня трезвеешь, вот и телефон нашелся, и неделю на педалях бегаешь в метро. Уныло. Серо. Беспросветно.
А девочка живёт, играет, сочиняет, пишется и пишет. Страдает иногда рэпчинкой, то есть не без огонька в душе, уж это точно. Выступает. И стремится развиваться. И похвально это, не поспоришь. Но чиста. Невинна и чиста, а им таким сейчас не очень - мир не тот, и климат гадкий. И всё вокруг зовёт к разврату. Но цель у девочки стоит, она ясна, что болью обретет свободу лишь через венец! И тоже ничего, уж вроде. Однако юная душа свободы просит, а разум тот упрям, ты вспомни, друг свои осьмнадцать лет, когда на тачке по проспектам катал девчух, а они юны, невинны и глупы. Но трахаются жестко, сочно. Такими же теперь лет в сорок только будут. Значит, нравится процесс...
А бес в душе всё переспорить просится упрямый разум.
-Отпусти! Дай вырваться!
-Нет! Нельзя, решила я, что не такая!
-А где же тот трамвай?
-А я ебу? Кругом лишь кобели и бляди...
-Засада.
-И не говори...
-Пойдём, сыграем на гитаре к Наде.
И вдох, преполненый безысходностью, и глубже ужаса печальный выдох... Подъем, пройдём, сыграем - попоём.
И день прошёл. И год.
Но каждому своя дорога. Свой крест. Неси...
"Девочка осьмнадцати годов..."
Если бы я был девочкой. То есть, девочкой. Но в восемнадцать лет. И девочкой до самых до глубин души, я бы завтра уже кому-нибудь дала. Нет, уже давала бы...
Но я не есть Она, не тот мифический герой, что в сети социальной пред взором предстаёт.
А вот Она вполне себе живёт.
И рада... иль не рада. Да не важно.
Что видит в зеркало она, когда из пепла восстаёт?
Хотел бы ты примерить её роль? Отважный...
Она решила для себя сама. Сама и под гитарный риф Земфиры
Поёт! Вы понимаете сейчас, мои лихие пассажиры... Что?!
Что тонкой струйкой душ вплетается в послушные эфиры,
И оставляет след, легко, небрежно распыляя свет в квартиры. И засоряются сортиры. Ну не смог...
А мы, преследуя единую всем цель: пожрать, потрахаться, и с перепою поблевать.
Кто мы? Животные рабочие пустыни, имеем право благообразно отдыхать, себя уничтожая.
И лишь болота смрада и дерьма, нас возвращают в сущее, когда проваливаясь лицом в очередную кучу шлама.
Встаёшь, два дня трезвеешь, вот и телефон нашелся, и неделю на педалях бегаешь в метро. Уныло. Серо. Беспросветно.
А девочка живёт, играет, сочиняет, пишется и пишет. Страдает иногда рэпчинкой, то есть не без огонька в душе, уж это точно. Выступает. И стремится развиваться. И похвально это, не поспоришь. Но чиста. Невинна и чиста, а им таким сейчас не очень - мир не тот, и климат гадкий. И всё вокруг зовёт к разврату. Но цель у девочки стоит, она ясна, что болью обретет свободу лишь через венец! И тоже ничего, уж вроде. Однако юная душа свободы просит, а разум тот упрям, ты вспомни, друг свои осьмнадцать лет, когда на тачке по проспектам катал девчух, а они юны, невинны и глупы. Но трахаются жестко, сочно. Такими же теперь лет в сорок только будут. Значит, нравится процесс...
А бес в душе всё переспорить просится упрямый разум.
-Отпусти! Дай вырваться!
-Нет! Нельзя, решила я, что не такая!
-А где же тот трамвай?
-А я ебу? Кругом лишь кобели и бляди...
-Засада.
-И не говори...
-Пойдём, сыграем на гитаре к Наде.
И вдох, преполненый безысходностью, и глубже ужаса печальный выдох... Подъем, пройдём, сыграем - попоём.
И день прошёл. И год.
Но каждому своя дорога. Свой крест. Неси...