(no subject)
июль, ночь. открыты окна и на улице по-домашнему пахнет жареной в кляре рыбой.
горят фонари, мигают светофоры и едут машины и это так бесконечно красиво, не знаю почему, но я бы жила в этой картине. так она спокойна и надежна, как томик диккенса.
я боюсь засыпать в ночь на воскресенье. в ночь на воскресенье снится мой страшный страх, из-за которого я не стану скалолазом никогда.
мне снится, что я срываюсь с отвесной стены, я куда-то там забиралась, и вот срываюсь, и падаю, и не за что ухватиться.
на улице такси останавливается возле круглосуточного магазина, в небе летит самолет, он летит в марокко, там тоже кто-то жарит ночью рыбу и такси останавливается возле мигающего светофора.