Поле

[mikha_el]

Увидел у френда-протестанта leoblagovest



Убран урожай богатой нивы,
Но я видел под дождем косым:
До земли склонились сиротливо
Колоски несжатой полосы.

Лес, прощаясь, в золото оделся.
Даже в полдень дул прохладный норд
Ожидало поле земледельца,
Жатвы ж не пришел ему черед.

Боль моя не о клочке несжатом,
Вечное нашел я у Христа.
И звучат слова Его в двадцатом:
"Нивы побелевшие стоят!"

От востока - к западной границе,
С севера сурового - на юг
Род людской, как нива, колосится,
Ожидая к жатве Божьих слуг.

Сеявшие семя со слезами,
С радостью свои снопы возьмут,
Чтоб навеки слиться с небесами
И награду получить за труд.

Пусть одна проблема всех тревожит:
Как сберечь для неба урожай?
С чем сравниться в тленном мире может
Господом спасенная душа?!