Романцичноэ
Друг купил мотоцикл. Ему идет, он тащится, экономия, объезд пробок, сплошные плюшки. Меня дернуло спрашивать прагматичные детали, меня отбрили, сказав: ты ничо не сечешь в романтике мото-мото.
я отстала. Теперь вот сижу, меркантильный шапокляк отступил, и всплыли мои поездки на мотике. Я не водитель, разумеется. Я не вожу даже велосипед, я сидела вцепившись клещом в шофера. По мелочи - км 50-100 это дааа, особенно летом. Сквознячок, прохлада аж до трясучки, адреналин - восторг сплошной. Или лесной овраг, который ни одна машина не берет, и люди на карачках сползают, пытаясь его одолеть.
А ты нажопницей на мотике, размахивая кулечком со сменными трусами, взлетаешь и сидишь с гордым видом, обняв за талию гордого водителя, и смотришь свысока.
И вот меня внезапно пригласили в Крым. Старая мамина подруга, жилье-еда без проблем, только приедь. А билетов на две недели нет - сезон. Мой мото-водитель как раз ехал в Севастополь, я улыбалась ему в 52 зуба, обещала, что вес рюкзачка минимальный, и он согласился. Он ждал секс-подружку, но продался за оплату бензина.
Лето. Днем ехать - ад. Раскаленный асфальт, черный горящий мотоцикл, короче днем не вариант вообще.
Выехали на закате, рассчитывали утречком как раз доехать. Я не знаю, как человек может вести транспорт больше пары часов, я уплываю, внимание слоится, перед глазами мультики, прошлые жизни и призывно раздетый Джордж Клуни. А он прёт. Прёт! Средняя скорость 150 км/ч, на просторах 180. Поначалу вокруг поля, мелкие пожары, прохлада и драйв. Через четыре часа я слезаю с сиденья и на полусогнутых захожу в кафе, пью кофе, умываюсь.
Через шесть часов (от старта) я снова пью кофе, глаза-стекло, вибрация захватила меня в плен, все гудит. Ноги заплетаются, я не могу ни ходить, ни присесть. Ковыляю в туалет. Голым задом сажусь на мокрый унитаз и ору от кайфа. Зад горит и, кажется, шипит от воды.
Потом я вроде в себе, у меня второе дыхание, мы по очереди слушаем музыку в наушниках, несемся, и вдруг он говорит: это что было? Стоим, смотрим. Мы проскочили ж/д пути, не заметив. Не остановились на светофоре, не ощутили рельсы колесами и мышцами.
Рассвет. Мы опаздываем. Кафе, кофе, энергетики. мне хорошо - я могу обнять и задремать, ему нельзя. Я стесняюсь обнимать, потому держу куртку кончиками пальцев. Опять кафе-кофе. «Я что-то устал, - говорит. - Даже не помню, как эта фура с песком перед нами появилась»
Он обгонял ее три раза, и не помнит. У меня горит зад, ноги просто пылают от вибрации, я не могу ходить, не могу стоять, я хочу влезть в лед и оттащиться. Все, говорит, иди в кусты, и поехали. херсонская область. Степь, блин, ходить некуда, сидишь в траве и проклинаешь идею ехать и Севастополь, и Крым, и мамину знакомую. Выходим на всех заправках. Потому что усталость адовая.
это у меня!!! Я не за рулем, я могу отвлечься на частный самолетик, на собачку на дороге, на облако в форме фуя, а он как? Спрашиваю себя: мне страшно? Мне по-фи-гу, я так устала, что мне все равно, скиньте меня на дорогу и много раз переедьте.
Снова кафе. Интересный момент. Как бы я себя не чувствовала, я максимально мобилизуюсь, если есть люди. Я падаю перед кафе, но как только вижу людей - я пьяной походкой, задрав подбородок, гордо пру к кассе. Я мотодэушка, я крута и в заклепках!
И только один человек, без смеха или прочих реакций, смотрит на меня и показывает жестом закрыть шлем. Я, с видом максимально презрительным (на другой у меня мимика не работает) отхожу, и только водитель соображает последовать жесту. Смотрит.
Я в шлеме. Но я забываю последние часа три опускать забрало. То есть лицо у меня цвета кирпича от ветра и утреннего солнца, и все в мошках. Как я потом узнала, мне дико повезло, что никакой жук на скорости 180 км/ч не влетел мне в глаз и не порезал мне роговицу жестким крылом. Может, мне везло, потому что я дремала и опускала голову. И загар у меня был как негативное фото енота. красная морда и белые очки.
Я просилась в туалет, лишь бы эта адская машина остановилась и я хоть немного не жарилась на сиденье. Ступни полыхали нереально, я больше никогда такого не чувствовала. Я очень надеялась, что добрые севастопольцы при виде меня выйдут с дробовиками и прикончат меня нафик, сил нет терпеть.
Но севастопольцы не оправдали. Я доплелась до маминой подруги, дымясь и излучая ненависть, меня поймали, влили кофе, уложили в постель…
Вспоминаю отэто… И зависть берет, у друга с мотиком свежая жена и деньги на бензин есть, меня ему возить смысла нет никакого… А я б покаталась. С ветерком.
я отстала. Теперь вот сижу, меркантильный шапокляк отступил, и всплыли мои поездки на мотике. Я не водитель, разумеется. Я не вожу даже велосипед, я сидела вцепившись клещом в шофера. По мелочи - км 50-100 это дааа, особенно летом. Сквознячок, прохлада аж до трясучки, адреналин - восторг сплошной. Или лесной овраг, который ни одна машина не берет, и люди на карачках сползают, пытаясь его одолеть.
А ты нажопницей на мотике, размахивая кулечком со сменными трусами, взлетаешь и сидишь с гордым видом, обняв за талию гордого водителя, и смотришь свысока.
И вот меня внезапно пригласили в Крым. Старая мамина подруга, жилье-еда без проблем, только приедь. А билетов на две недели нет - сезон. Мой мото-водитель как раз ехал в Севастополь, я улыбалась ему в 52 зуба, обещала, что вес рюкзачка минимальный, и он согласился. Он ждал секс-подружку, но продался за оплату бензина.
Лето. Днем ехать - ад. Раскаленный асфальт, черный горящий мотоцикл, короче днем не вариант вообще.
Выехали на закате, рассчитывали утречком как раз доехать. Я не знаю, как человек может вести транспорт больше пары часов, я уплываю, внимание слоится, перед глазами мультики, прошлые жизни и призывно раздетый Джордж Клуни. А он прёт. Прёт! Средняя скорость 150 км/ч, на просторах 180. Поначалу вокруг поля, мелкие пожары, прохлада и драйв. Через четыре часа я слезаю с сиденья и на полусогнутых захожу в кафе, пью кофе, умываюсь.
Через шесть часов (от старта) я снова пью кофе, глаза-стекло, вибрация захватила меня в плен, все гудит. Ноги заплетаются, я не могу ни ходить, ни присесть. Ковыляю в туалет. Голым задом сажусь на мокрый унитаз и ору от кайфа. Зад горит и, кажется, шипит от воды.
Потом я вроде в себе, у меня второе дыхание, мы по очереди слушаем музыку в наушниках, несемся, и вдруг он говорит: это что было? Стоим, смотрим. Мы проскочили ж/д пути, не заметив. Не остановились на светофоре, не ощутили рельсы колесами и мышцами.
Рассвет. Мы опаздываем. Кафе, кофе, энергетики. мне хорошо - я могу обнять и задремать, ему нельзя. Я стесняюсь обнимать, потому держу куртку кончиками пальцев. Опять кафе-кофе. «Я что-то устал, - говорит. - Даже не помню, как эта фура с песком перед нами появилась»
Он обгонял ее три раза, и не помнит. У меня горит зад, ноги просто пылают от вибрации, я не могу ходить, не могу стоять, я хочу влезть в лед и оттащиться. Все, говорит, иди в кусты, и поехали. херсонская область. Степь, блин, ходить некуда, сидишь в траве и проклинаешь идею ехать и Севастополь, и Крым, и мамину знакомую. Выходим на всех заправках. Потому что усталость адовая.
это у меня!!! Я не за рулем, я могу отвлечься на частный самолетик, на собачку на дороге, на облако в форме фуя, а он как? Спрашиваю себя: мне страшно? Мне по-фи-гу, я так устала, что мне все равно, скиньте меня на дорогу и много раз переедьте.
Снова кафе. Интересный момент. Как бы я себя не чувствовала, я максимально мобилизуюсь, если есть люди. Я падаю перед кафе, но как только вижу людей - я пьяной походкой, задрав подбородок, гордо пру к кассе. Я мотодэушка, я крута и в заклепках!
И только один человек, без смеха или прочих реакций, смотрит на меня и показывает жестом закрыть шлем. Я, с видом максимально презрительным (на другой у меня мимика не работает) отхожу, и только водитель соображает последовать жесту. Смотрит.
Я в шлеме. Но я забываю последние часа три опускать забрало. То есть лицо у меня цвета кирпича от ветра и утреннего солнца, и все в мошках. Как я потом узнала, мне дико повезло, что никакой жук на скорости 180 км/ч не влетел мне в глаз и не порезал мне роговицу жестким крылом. Может, мне везло, потому что я дремала и опускала голову. И загар у меня был как негативное фото енота. красная морда и белые очки.
Я просилась в туалет, лишь бы эта адская машина остановилась и я хоть немного не жарилась на сиденье. Ступни полыхали нереально, я больше никогда такого не чувствовала. Я очень надеялась, что добрые севастопольцы при виде меня выйдут с дробовиками и прикончат меня нафик, сил нет терпеть.
Но севастопольцы не оправдали. Я доплелась до маминой подруги, дымясь и излучая ненависть, меня поймали, влили кофе, уложили в постель…
Вспоминаю отэто… И зависть берет, у друга с мотиком свежая жена и деньги на бензин есть, меня ему возить смысла нет никакого… А я б покаталась. С ветерком.