"Большая телега", Макс Фрай
Впервые пишу "отчет" перед прочитать.
Письмом другу. Потому что держать это в себе невообразимо тяжело.
"водопроводная вода там горчит не от морской соли, а от приворотных зелий, и неосторожный путник, не позаботившийся запастись бутылкой какой-нибудь безобидной минералки, сделав глоток, влюбляется в этот город навеки, после второго начинает строить планы, как бы тут поселиться, а после третьего вспоминает, что живет в Барселоне с детства ."
Если бы ты только знал, как мне сейчас неистребимо хорошо. Голова кругом и хочется хохотать в голос, запрокидывая голову назад. Именно в таком настроении и делаются самые восторженные глупости и даются самые невообразимые обещания. Я читаю автора, которым зачитывалась в самые вкусные и сумасбродные школьные и студенческие годы, когда где-то внутри ты уже взрослый, но нет еще этих взрослых проблем - свободные от реальности. Когда читаешь книги не по диагонали, а насквозь, когда пропускаешь их через себя настолько, что вся эта маета между чтением выглядит тусклой опечаткой на полях, а жизнь, настоящая - вот она среди этих букв и запятых. Когда перепрыгиваешь через предложения, лишь бы узнать, что там дальше, но пропуская, теряешься в сюжете, и возвращаешься опять на пару предложений. И вся эта чехарда перемешивается в голове и ты просто физически слышишь, как слова пересыпаются, стоит тебе эту голову наклонить. Это из того времени, когда сон - нелепость, которой можно пренебречь. Сутки. Двое. На третьи сдаешься и вынужденно спишь, ну а куда деваться. Ешь тоже по будильнику. Из тех книг, окончание которых неизбежно и воспринимается как смерть друга - физической болью. И ходишь такой потерянный неделями, читаешь всякий шлак, как-то живешь, как-то привыкаешь, а потом ударом под дых - добро пожаловать. Так вот. Я сейчас дорвалась до такого автора, который ещё что-то написал. Не из того цикла, слава богу. А просто что-то совершенно иное. Но тоже про тебя. Настолько про тебя, что по венам струится, по альвеолам в лёгких понабилось, в голове не помешается...
...я дочитала первую главу...
Письмом другу. Потому что держать это в себе невообразимо тяжело.
"водопроводная вода там горчит не от морской соли, а от приворотных зелий, и неосторожный путник, не позаботившийся запастись бутылкой какой-нибудь безобидной минералки, сделав глоток, влюбляется в этот город навеки, после второго начинает строить планы, как бы тут поселиться, а после третьего вспоминает, что живет в Барселоне с детства ."
Если бы ты только знал, как мне сейчас неистребимо хорошо. Голова кругом и хочется хохотать в голос, запрокидывая голову назад. Именно в таком настроении и делаются самые восторженные глупости и даются самые невообразимые обещания. Я читаю автора, которым зачитывалась в самые вкусные и сумасбродные школьные и студенческие годы, когда где-то внутри ты уже взрослый, но нет еще этих взрослых проблем - свободные от реальности. Когда читаешь книги не по диагонали, а насквозь, когда пропускаешь их через себя настолько, что вся эта маета между чтением выглядит тусклой опечаткой на полях, а жизнь, настоящая - вот она среди этих букв и запятых. Когда перепрыгиваешь через предложения, лишь бы узнать, что там дальше, но пропуская, теряешься в сюжете, и возвращаешься опять на пару предложений. И вся эта чехарда перемешивается в голове и ты просто физически слышишь, как слова пересыпаются, стоит тебе эту голову наклонить. Это из того времени, когда сон - нелепость, которой можно пренебречь. Сутки. Двое. На третьи сдаешься и вынужденно спишь, ну а куда деваться. Ешь тоже по будильнику. Из тех книг, окончание которых неизбежно и воспринимается как смерть друга - физической болью. И ходишь такой потерянный неделями, читаешь всякий шлак, как-то живешь, как-то привыкаешь, а потом ударом под дых - добро пожаловать. Так вот. Я сейчас дорвалась до такого автора, который ещё что-то написал. Не из того цикла, слава богу. А просто что-то совершенно иное. Но тоже про тебя. Настолько про тебя, что по венам струится, по альвеолам в лёгких понабилось, в голове не помешается...
...я дочитала первую главу...