(no subject)
Мне было лет 12, когда я нарвалась на это словотворение. К стихам никогда особой страстью не пылала, но Шекспир, Пушкин и Есенин завораживали. А Маяковский казался странным, таких я люблю. Но в этот стих не въехала, как ни пыталась. И потому решила обязательно его прочесть как только стану зрелой женщиной.
И вот, "а девочка созрела". Но теперь этот стих кажется мне еще более чудовищным:
Несколько слов обо мне самом Я люблю смотреть, как умирают дети. Вы прибоя смеха мглистый вал заметили за тоски хоботом? А я - в читальне улиц так часто перелистывал гроба том. Полночь промокшими пальцами щупала меня и забитый забор, и с каплями ливня на лысине купола скакал сумасшедший собор. Я вижу, Христос из иконы бежал, хитона оветренный край целовала, плача, слякоть. Кричу кирпичу, слов исступленных вонзаю кинжал в неба распухшего мякоть: «Солнце! Отец мой! Сжалься хоть ты и не мучай! Это тобою пролитая кровь моя льется дорогою дольней. Это душа моя клочьями порванной тучи в выжженном небе на ржавом кресте колокольни! Время! Хоть ты, хромой богомаз, лик намалюй мой в божницу уродца века! Я одинок, как последний глаз у идущего к слепым человека!» 1913 Может моя душевная организация слишком груба или не хватает природной проницательности... Кто-нибудь может объяснить о чем этот винегрет? Должен же быть даже в потоке сознания какой-то смысл. Или я идеалистка?