Хромые лица
Не сказанное, не сглаженное, не смазанное, не выжданное пыльное восьмерками воронов, кружевом черным сыпалось, пальцы ломались в стакан красного шумного.
Языком высохшим, шепчешь не мыслями чувств ложью вуалью окна не смотреть в глаза через дрожь твою черную словно нож через колкие капли не того, что пахнет хвоей среди отчаянной желтой тишины пустых месяцев журавли в затылок уже стучали.
Языком высохшим, шепчешь не мыслями чувств ложью вуалью окна не смотреть в глаза через дрожь твою черную словно нож через колкие капли не того, что пахнет хвоей среди отчаянной желтой тишины пустых месяцев журавли в затылок уже стучали.