На линии.
«"What is Your favourite dream?"
"to see Her on my screen"»(с)
Слов достаточно мало. Кажется поначалу, что их море. Что можно манипулировать, нанизывая слова-бусинки на нитки. Играть, собирая все новые и новые композиции. А потом тебе вдруг хочется объяснить как пахнут руки, пахнущие никотином и смолами и ты не находишь ни одного. Стоишь, по щиколотке в золотых монетах, но ни одна из не по душе.
В иной момент, довольный своим почти-совершенным самопознанием, ты удивляешься как ты можешь ощущать такое? Судорожно ищешь ответ, который таит за собой еще десяток вопросов, и в конце-концов падаешь под грузом вопросов. Путаешься в проводах, путаешь следствия и причины, прячешься за идеологией, а в итоге пугаешься несовершенства совершенств.
Безупречность невозможна. Даже близко не подойти, часовые на вышках, колючая проволока и собаки по периметру территории. Никакой армии не хватит взять укрепления штурмом, никакие шпионы не проникнут на запретную территорию, умелую декорацию выстроенную на потеху публике. Пусть штурмуют. А в переменках, умелые актеры, развлекут сладкой постановкой о самоконтроле и жесткости.
И не думать, а просто идти.