Потрясающая вещь поэзия, я бы даже сказал магическая. А, как ещё можно назвать чудо, когда буквально в нескольких строках, обычными в принципе словами, Поэту удаётся создать такие красочные образы, с таким глубинным смыслом, которых в прозе вовек не создашь, слов не хватит. И как это происходит одному Богу ведомо.
Я не случайно слово "Поэт" написал с большой буквы, так как всё выше сказанное относится именно к Поэтам , а не рифмоплётам, коих всегда было с избытком, а Поэты "товар" штучный, рождаются не во всякую эпоху. Так, например, наше время почему-то не способно породить настоящего Поэта. Почему? Не знаю. Толи Земля русская оскудела, толи климат нынче не тот, может быть у кого-нибудь из вас будут на этот счет версии.
Различие Поэта и рифмоплёта, на мой взгляд, было хорошо раскрыто в диалоге Есенина и Троцкого в сериале "Есенин":
- У вас этих дудочек целый пролиткульт.
- Дудочек много, божьих мало.
- А вот на божьей не всякому дано играть.
И хотя ныне Поэта днём с огнём не сыщешь, но благо у нас есть наследие прошлых лет - русская поэзия 19 и первой половины 20 века, эта эпоха подобна пещере Алладина, достаточно только сказать: «Сим-Сим откройся», и перед тобой предстанет бескрайний кладезь образов и смыслов.
Но даже в этой огромной россыпи есть пара строк, которые, на мой взгляд, выделяются на общем фоне, как "Куллинан" на фоне других алмазов. Всего пара строк, а как много в них уместилось, начиная от песчинок под ногами, до всего Мироздания в целом с мириадами звёзд и Божьим промыслом:
Ночь тиха. Пустыня внемлет Богу,
И звезда с звездою говорит.