Муза
Вот уже много лет прохожу сквозь Новый год, не ощущая никакого праздника. То, что в детстве казалось волшебством, давно ушло. Остались темные расщелины ночи, ночные шумы, шампанское... Дело вообще не в НГ, просто мне трудно понять, как праздник может быть привязан к определенному дню. Если в этот день не происходит со мной здесь и сейчас нечто прекрасное, чем тогда он отличается от других. Дни подлинной жизни, дни, в которых слиты надежда и страх, радость и горе, - настоящие праздники - спонтанны, да они и не могут быть иными.
Впрочем, иногда мне кажется, что в этой зимней ночи, в самой безнадежно глубокой ее расщелине, появляется странный блеск. Словно бы кто-то протягивает мне вечно зеленеющую ветвь.