Спонтанная сказочка
Сегодня, оканчивая свой пятничный вечер, шел я в направлении метро. Шел я Пятницкой улицей, потом свернул в Климентовский переулок, чтобы сесть в метро "Третьяковская" и по прямой домчаться до дома. Но, пардоньте, приспичило мне по малой нужде. Разумеется, передо мной сразу же возник Макдональдс, что напротив входа в "Третьяковскую", в который я с радостью ворвался.
Очередь в мужском туалете - вещь по сути своей редкая. Обычно мы, мужчины, стремительно проскальзываем в свои кабинки, с неподдельным сарказмом и усатой усмешкой глядя на разношерстных дам, терпеливо дожидающихся своей очереди в соседнее помещение.
И вот сегодня я встретил очередь в мужском туалете. Но вовсе не ту, о которой подумали вы - все кабинки и писсуары были свободны: лей - не хочу. Но при этом в тесном помещении толпились парни. Они умудрились сообразить очередь к умывальникам. И эта самая очередь из мужиков терпеливо наблюдала за тем, как каждый ее представитель деликатно намыливал кисти своих рук, после чего невозмутимо смывал пену теплой водой.
Это были далеко не простые ребята - на них были характерные атрибуты металлистов, и, самое главное, банданы с надписью "Кипелов".
И подумалось мне... Многие из нас несколько иронично относятся к Русскому Року, более того, рукоплещут просто великолепной статье на Луркмоаре, возвышаясь над всей этой культурой. А, может быть, то, что делали эти ребята - и есть проявление высокого культурного уровня? Такие, как я - вошь и дрянь русского общества, позорящего нацию. Интеллигенция собирается в толчках Макдаков вовсе не для того, чтобы справить малую нужду в приятно пахнущие дихлофосом белые чаши американского наследия. Они довольствуются омовением кистей своих благородных рук в в водах, текущих из недр американской пропаганды.
И, когда я думал об этом, уже где-то в перегоне между "Шаболовской" и "Ленинским проспектом", мне пришел в голову сценарий фильма о закате Русского Рока. Он (Русский Рок) триумфально начинался на улице Рубинштейна в Ленинграде - в рок-клубе, где всё искрило искренней страстью... Ну а фильм после всех этих бравурных предисловий должен окончиться в каком-нибудь фантасмагорически пошлом месте, и лучше, чем сортир московского "Макдональдса", не найти...
Итак, группа бравого металла создает очередь около умывальника. Они моют руки, негромко переговариваясь о прошедшем концерте и том, что голос Кипелова - совсем такой же, как на альбомах восьмидесятых. Далее в сортир вламывается Юрий Шевчук, саркастично оглядывает обстановку, сквозь зубы цедит "Вот сволочи... Зашел отлить, а тут уже все схвачено" (это при том, что все туалеты пустуют - металлисты по-прежнему кучкуются у умывальника). Юра выскакивает, пребольно ударив по лбу дверью Макаревича, который, поняв, что не вписался, так и не осмелился вторгнуться в сортир.
Ну а потом вбегают какие-то ребята с клоунским гримом, которые неподобающе своему нелепому имиджу орут странные слова "Хой", "Горшок" и "Панки" и заблёвывают все углы сортира....
Мне кажется, что каждый из нас, вспоминая то или иное отечественное рок-явление, сможет положить его на похабную и фальшивую матрицу макдаковского сортира. Это совсем не сложно, если пофантазировать.
Но все-таки позвольте довершить сценарий мне. После всех выходов героев народу в туалете появится Борис Гребенщиков. Когда-то писавший отличные песни, ныне - старый и заблудший в собственных премудростях старец. И, когда все собравшиеся в туалете предложат ему законное место у унитаза, Борис Борисыч произнесет: "Не надо. Я бросил ссать".
Вокруг - недоумение. Как это - бросить ссать? "А вот так" - ответит Б.Г.
Дескать, вы все испытываете плотские проблемы вроде той, чтобы бросить курить, а я выше вас намного - я бросил ссать. А вам слабо?
И тут-то все и поймут, что Борис Борисыч - мудрейший.
Очередь в мужском туалете - вещь по сути своей редкая. Обычно мы, мужчины, стремительно проскальзываем в свои кабинки, с неподдельным сарказмом и усатой усмешкой глядя на разношерстных дам, терпеливо дожидающихся своей очереди в соседнее помещение.
И вот сегодня я встретил очередь в мужском туалете. Но вовсе не ту, о которой подумали вы - все кабинки и писсуары были свободны: лей - не хочу. Но при этом в тесном помещении толпились парни. Они умудрились сообразить очередь к умывальникам. И эта самая очередь из мужиков терпеливо наблюдала за тем, как каждый ее представитель деликатно намыливал кисти своих рук, после чего невозмутимо смывал пену теплой водой.
Это были далеко не простые ребята - на них были характерные атрибуты металлистов, и, самое главное, банданы с надписью "Кипелов".
И подумалось мне... Многие из нас несколько иронично относятся к Русскому Року, более того, рукоплещут просто великолепной статье на Луркмоаре, возвышаясь над всей этой культурой. А, может быть, то, что делали эти ребята - и есть проявление высокого культурного уровня? Такие, как я - вошь и дрянь русского общества, позорящего нацию. Интеллигенция собирается в толчках Макдаков вовсе не для того, чтобы справить малую нужду в приятно пахнущие дихлофосом белые чаши американского наследия. Они довольствуются омовением кистей своих благородных рук в в водах, текущих из недр американской пропаганды.
И, когда я думал об этом, уже где-то в перегоне между "Шаболовской" и "Ленинским проспектом", мне пришел в голову сценарий фильма о закате Русского Рока. Он (Русский Рок) триумфально начинался на улице Рубинштейна в Ленинграде - в рок-клубе, где всё искрило искренней страстью... Ну а фильм после всех этих бравурных предисловий должен окончиться в каком-нибудь фантасмагорически пошлом месте, и лучше, чем сортир московского "Макдональдса", не найти...
Итак, группа бравого металла создает очередь около умывальника. Они моют руки, негромко переговариваясь о прошедшем концерте и том, что голос Кипелова - совсем такой же, как на альбомах восьмидесятых. Далее в сортир вламывается Юрий Шевчук, саркастично оглядывает обстановку, сквозь зубы цедит "Вот сволочи... Зашел отлить, а тут уже все схвачено" (это при том, что все туалеты пустуют - металлисты по-прежнему кучкуются у умывальника). Юра выскакивает, пребольно ударив по лбу дверью Макаревича, который, поняв, что не вписался, так и не осмелился вторгнуться в сортир.
Ну а потом вбегают какие-то ребята с клоунским гримом, которые неподобающе своему нелепому имиджу орут странные слова "Хой", "Горшок" и "Панки" и заблёвывают все углы сортира....
Мне кажется, что каждый из нас, вспоминая то или иное отечественное рок-явление, сможет положить его на похабную и фальшивую матрицу макдаковского сортира. Это совсем не сложно, если пофантазировать.
Но все-таки позвольте довершить сценарий мне. После всех выходов героев народу в туалете появится Борис Гребенщиков. Когда-то писавший отличные песни, ныне - старый и заблудший в собственных премудростях старец. И, когда все собравшиеся в туалете предложат ему законное место у унитаза, Борис Борисыч произнесет: "Не надо. Я бросил ссать".
Вокруг - недоумение. Как это - бросить ссать? "А вот так" - ответит Б.Г.
Дескать, вы все испытываете плотские проблемы вроде той, чтобы бросить курить, а я выше вас намного - я бросил ссать. А вам слабо?
И тут-то все и поймут, что Борис Борисыч - мудрейший.