...te daré de comer como a los pájaros... (Reina María Rodríguez, quotes..)
...la señorita X está dibujando un erizo de mar... eso es, otro animal doméstico. me inclino, perfecciono la tentación del lápiz y como ella comienzo a desangrar en texturas, granos, aves ...yo también tuve un erizo de mar y un día se me escapó para poder pinchar....
...y volveré a sentarme en la yerba, a llevarme los guizaso a la boca y te haré desaparecer - aparecer, siempre. y te veré, porque siempre estaré. tal vez, tus brazos sean puentes más largos, ahora, son barreras de contención y yo, sola, camino a tientas hacia aquella ciudad que no existe.
la mañana se me ha ido en ordenar papeles y recuerdos. el día está abierto y azul.
sólo sin alma se puede comer el corazón de una paloma.
"nunca he escrito queriendo hacerlo, nunca he amado creyendo amar; nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada" (Anaïs)
yo quería estar contigo, fugarme de mí, perderme con ese gusto a romerillo en la lengua...
el arte, una acción que para ser auténtica-inauténtica debe ser brutal.
...y la letra se me reduce cada vez más, se hace minúscula, como una conversación muy bajita, muy profunda, muy lejana, contigo...
nunca defino...
si me tocaras, entre páginas, entre espacios silenciosos donde se esconden las negritas usuras
cierro el libro, lo escondo: tiene presencias.
(pero todavía, aún, no ha llegado la persona principal, ni su contrario)... sólo tiempos verbales diferentes y un tú, redondo, anterior, muy consciente. el tú es único...
etc. mis etc humanas...
pero no estoy haciendo literatura, todo es literatura ya
(los poetas no son los que más vivos están, sino que se consumen tanto en la palabra, que no viven y mueren allí, en ella; se vuelven su herramienta y la vida la van dejando para después, aplazándola, en su delirio de contar, para un después que no existe)...
...moriremos en la conversación, determinando dónde poner el énfasis, la finalidad?
(pedir a gritos, sálvame, recógeme, llévame
...en la noche, no quiero llegar al final de lo que percibo, porque estoy sola, mal tapada, por la colcha de lana y no quiero fabricar, una mecánica sensación del placer, cualquier placer así me destruiría. la conspiración de tu espalda hundida es un relieve en la pared; la dimensión que te falta, me asusta y acecha, se puede volver una sombra monstruosa...
...fue mi culpa. toqué su ala ya sin fuerza, me aproximé y al verlo doblar su cabeza tan confiada sobre mi dedo, al verlo así, tan frágil, tuve la codicia de la existencia...y yo también fui pájaro...
...yo fui feliz alguna vez... ahora, desde aquí, con el color que tienen los recuerdos - sus distancias ', me parece que tú no eras aquel... aquello, lo habré vivido?
...la muerte de un pájaro puede provocar la muerte de una escritora, si esta no conservó intacta la nieve de San Petersburgo (no en la metáfora) sino en sus manos desafiantes... (tú).
cada uno en sí, es un libro, sólo que algunos lo viven, otros lo escriben, algunos lo sueñan y la mayoría, los borra...
. esa fue mi última curiosidad.
...y volveré a sentarme en la yerba, a llevarme los guizaso a la boca y te haré desaparecer - aparecer, siempre. y te veré, porque siempre estaré. tal vez, tus brazos sean puentes más largos, ahora, son barreras de contención y yo, sola, camino a tientas hacia aquella ciudad que no existe.
la mañana se me ha ido en ordenar papeles y recuerdos. el día está abierto y azul.
sólo sin alma se puede comer el corazón de una paloma.
"nunca he escrito queriendo hacerlo, nunca he amado creyendo amar; nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada" (Anaïs)
yo quería estar contigo, fugarme de mí, perderme con ese gusto a romerillo en la lengua...
el arte, una acción que para ser auténtica-inauténtica debe ser brutal.
...y la letra se me reduce cada vez más, se hace minúscula, como una conversación muy bajita, muy profunda, muy lejana, contigo...
nunca defino...
si me tocaras, entre páginas, entre espacios silenciosos donde se esconden las negritas usuras
cierro el libro, lo escondo: tiene presencias.
(pero todavía, aún, no ha llegado la persona principal, ni su contrario)... sólo tiempos verbales diferentes y un tú, redondo, anterior, muy consciente. el tú es único...
etc. mis etc humanas...
pero no estoy haciendo literatura, todo es literatura ya
(los poetas no son los que más vivos están, sino que se consumen tanto en la palabra, que no viven y mueren allí, en ella; se vuelven su herramienta y la vida la van dejando para después, aplazándola, en su delirio de contar, para un después que no existe)...
...moriremos en la conversación, determinando dónde poner el énfasis, la finalidad?
(pedir a gritos, sálvame, recógeme, llévame
...en la noche, no quiero llegar al final de lo que percibo, porque estoy sola, mal tapada, por la colcha de lana y no quiero fabricar, una mecánica sensación del placer, cualquier placer así me destruiría. la conspiración de tu espalda hundida es un relieve en la pared; la dimensión que te falta, me asusta y acecha, se puede volver una sombra monstruosa...
...fue mi culpa. toqué su ala ya sin fuerza, me aproximé y al verlo doblar su cabeza tan confiada sobre mi dedo, al verlo así, tan frágil, tuve la codicia de la existencia...y yo también fui pájaro...
...yo fui feliz alguna vez... ahora, desde aquí, con el color que tienen los recuerdos - sus distancias ', me parece que tú no eras aquel... aquello, lo habré vivido?
...la muerte de un pájaro puede provocar la muerte de una escritora, si esta no conservó intacta la nieve de San Petersburgo (no en la metáfora) sino en sus manos desafiantes... (tú).
cada uno en sí, es un libro, sólo que algunos lo viven, otros lo escriben, algunos lo sueñan y la mayoría, los borra...
. esa fue mi última curiosidad.