Андрей Дитцель, поэт из Гамбурга:
"Не пишется нового, пусть побудет это" - такими словами Андрей Дитцель предварил свои стихи 2006 г. рождения. Они, как крышка на кастрюльку, ложатся на наши сегодняшне дела.
Андрея я уже публиковала, вот здесь: http://shaherezada.livejournal.com/178013.html Тогда его стихи разлетелиь по всему ЖЖ, было много перепостов. Вот и этот текст 2006 года мне очень понравился. Нетленка, сэр!
Не датчане-голландцы в своей слободе мастерят терема на стоячей воде,
не дрочит каганович в тоннеле. Но разносятся стуки и пляшут столы,
я иду, помечая мелками углы, мефистофель в своем черном теле.
В середине Москвы пустота, как в гробу. Злой чечен со двора поджигает избу
да валяется кепка Лужкова. Пахнут плесенью каждый насест и навес.
Задаешься вопросом, а жили ли здесь, в чем была этой жизни основа?
Неужели крестились, рожали детей, разводили овчарни и драли блядей,
пили водку, чаи, кока-колу? Златоглавая, вшивая, как я устал...
Спит белковое тело, а с ним и астрал, не стремится, проклятый, на волю.
Друг, пободрствуй немного, а я прикорну; урожай не погибнет за час на корню,
александровский не гефсиманский. Принесём сюда извести, сложим костры,
нарастим на очищенном новой коры, это будет вполне по граждански.
Отклонился от цели наш прежний отряд. Обыватели часто при нас говорят,
большинство сочинителей лживы. Что ни день, то война и чумной карантин...
Говорят, всё прошло, дорогой Августин, -- но пускай говорят, мы-то живы.
(2006, с посвящением Каневскому)
З.Ы.: А тут Анрей выступает на поэтическом слэме в Берлине:
Андрея я уже публиковала, вот здесь: http://shaherezada.livejournal.com/178013.html Тогда его стихи разлетелиь по всему ЖЖ, было много перепостов. Вот и этот текст 2006 года мне очень понравился. Нетленка, сэр!
Не датчане-голландцы в своей слободе мастерят терема на стоячей воде,
не дрочит каганович в тоннеле. Но разносятся стуки и пляшут столы,
я иду, помечая мелками углы, мефистофель в своем черном теле.
В середине Москвы пустота, как в гробу. Злой чечен со двора поджигает избу
да валяется кепка Лужкова. Пахнут плесенью каждый насест и навес.
Задаешься вопросом, а жили ли здесь, в чем была этой жизни основа?
Неужели крестились, рожали детей, разводили овчарни и драли блядей,
пили водку, чаи, кока-колу? Златоглавая, вшивая, как я устал...
Спит белковое тело, а с ним и астрал, не стремится, проклятый, на волю.
Друг, пободрствуй немного, а я прикорну; урожай не погибнет за час на корню,
александровский не гефсиманский. Принесём сюда извести, сложим костры,
нарастим на очищенном новой коры, это будет вполне по граждански.
Отклонился от цели наш прежний отряд. Обыватели часто при нас говорят,
большинство сочинителей лживы. Что ни день, то война и чумной карантин...
Говорят, всё прошло, дорогой Августин, -- но пускай говорят, мы-то живы.
(2006, с посвящением Каневскому)
З.Ы.: А тут Анрей выступает на поэтическом слэме в Берлине:
Click to view