Мистер Потрошитель
8 июля 1888 года в бар "Королевская охота" в лондонском Уайтчепеле заявился низенький, плешивый, не первой молодости и сильно потасканного вида человечек. Он был в потертом лоснящемся пиджачке с поднятым воротником.
- Боб, пинту эля! - крикнул он, бросая мелочь на прилавок.
В пабе наступила тишина - все взгляды уставились на посетителя.
"Джек Потрошитель! Джек Потрошитель!" - понесся шопот.
Толстенький Боб, искоса поглядел на брошенные пенсы, а затем принял гордую позу и взмахнул рукой:
- Нет, нет! Джек! Исключено! Мы тут все в Уайтчепелле решили объявить тебе бойкот!
- Бойкот? За что?
- Ну как, за то что ты серийный убийца и режешь каждую ночь женщин.
- Это клевета! Как ты смеешь, без суда, без приговора? Где презумпция невиновности? Я на тебя в суд подам!
- Ну тебя же вызывали в суд?
- Да, мне приходила какая-то дурацкая повестка. Я ей подтерся. Что такое ваш буржуазный суд? Он всегда примет решение против трудового человека! Нет ему ни капли доверия! Нет, ни в какой суд я не пойду. А без суда, значит, и приговора нет, а без приговора, кто меняя посмеет обвинять?
- Вчера опять женщину с перерезанным горлом нашли - раздалось из угла. Все повернулись на голос - там сидел старый констебль Лоуренс в полной форме и с деревянной дубинкой на поясе.
- А, это ты, Джонни! - приветствовал констебля Потрошитель. - Это ты что ли все это тут организовал, признавайся? По какому праву? А еще называешь себя стражем закона!
- Потому что ты - гнусный убийца! - с возмущением выкрикнул констебль и даже выкинул вперед руку жестом благородного отца в мелодраме.
- Опять двадцать пять! А доказательства где?
- Ты убил уже десять женщин!
- А ты докажи!
- Какие тебе еще доказательства, если вчера я сам видел как ты убивал несчастную Долли! Бедная Долли! У меня до сих пор в ушах ее крик: "Констебль! Констебль! Помогите!"
- Ну и помог бы. Чего же ты не помог?
- Ну ты же сам знаешь что у тебя был револьвер. Целый "Смит и Вессон" 38 калибра. А у меня. между прочим, четверо детей. Так что я решил не обострять ситуацию. Я не мог рисковать оставить четырех детей сиротами, как сказал этот русский романист.. как его... у этих русских такие трудные имена... в общем он сказал что ничто на свете не стоит слезинки ребенка!
- Ну и что? Положим, это был я. Она стерва сама виновата. Напала на меня! Домогалась! Изнасиловать хотела! Я защищался! Вот погляди, всю морду мне расцарапала! Сучка... Но вообще я ее, конечно убивать не хотел. А как так получилось что она умерла - ума не приложу.
- Ах, Джек, Джек! - укоризненно покачал головой констебль. - Успокойся же ты наконец! Зачем тебе все это? Брось убийства, живи как прежде, нормальным честным парнем, делай деньги...
- Деньги? Что деньги? Что я, буржуа, чтобы думать только о деньгах? Я думаю об истории! Я хочу творить великие деяния! Чтобы обо мне кричали передовицы "Таймс"! Чтобы все показывали на меня пальцем! Чтобы уважали и боялись! А ты - деньги.... Так что, Боб, дашь пинту эля?
- Бойкот! - гордо заявил кругленький Боб и указал Джеку на дверь.
- Ну смотри... - пожал плечами Джек, сгреб мелочь и подняв воротник пиджака, направился к выходу.
У дверей его нагнал мальчишка из паба.
- Мистер Потрошитель, мистер Потрошитель! - зашептал он. - У нас действительно бойкот, извините. Но если хотите выпить элю, идите за мной, я проведу вас задним ходом, чтобы посетители не видели!
- Боб, пинту эля! - крикнул он, бросая мелочь на прилавок.
В пабе наступила тишина - все взгляды уставились на посетителя.
"Джек Потрошитель! Джек Потрошитель!" - понесся шопот.
Толстенький Боб, искоса поглядел на брошенные пенсы, а затем принял гордую позу и взмахнул рукой:
- Нет, нет! Джек! Исключено! Мы тут все в Уайтчепелле решили объявить тебе бойкот!
- Бойкот? За что?
- Ну как, за то что ты серийный убийца и режешь каждую ночь женщин.
- Это клевета! Как ты смеешь, без суда, без приговора? Где презумпция невиновности? Я на тебя в суд подам!
- Ну тебя же вызывали в суд?
- Да, мне приходила какая-то дурацкая повестка. Я ей подтерся. Что такое ваш буржуазный суд? Он всегда примет решение против трудового человека! Нет ему ни капли доверия! Нет, ни в какой суд я не пойду. А без суда, значит, и приговора нет, а без приговора, кто меняя посмеет обвинять?
- Вчера опять женщину с перерезанным горлом нашли - раздалось из угла. Все повернулись на голос - там сидел старый констебль Лоуренс в полной форме и с деревянной дубинкой на поясе.
- А, это ты, Джонни! - приветствовал констебля Потрошитель. - Это ты что ли все это тут организовал, признавайся? По какому праву? А еще называешь себя стражем закона!
- Потому что ты - гнусный убийца! - с возмущением выкрикнул констебль и даже выкинул вперед руку жестом благородного отца в мелодраме.
- Опять двадцать пять! А доказательства где?
- Ты убил уже десять женщин!
- А ты докажи!
- Какие тебе еще доказательства, если вчера я сам видел как ты убивал несчастную Долли! Бедная Долли! У меня до сих пор в ушах ее крик: "Констебль! Констебль! Помогите!"
- Ну и помог бы. Чего же ты не помог?
- Ну ты же сам знаешь что у тебя был револьвер. Целый "Смит и Вессон" 38 калибра. А у меня. между прочим, четверо детей. Так что я решил не обострять ситуацию. Я не мог рисковать оставить четырех детей сиротами, как сказал этот русский романист.. как его... у этих русских такие трудные имена... в общем он сказал что ничто на свете не стоит слезинки ребенка!
- Ну и что? Положим, это был я. Она стерва сама виновата. Напала на меня! Домогалась! Изнасиловать хотела! Я защищался! Вот погляди, всю морду мне расцарапала! Сучка... Но вообще я ее, конечно убивать не хотел. А как так получилось что она умерла - ума не приложу.
- Ах, Джек, Джек! - укоризненно покачал головой констебль. - Успокойся же ты наконец! Зачем тебе все это? Брось убийства, живи как прежде, нормальным честным парнем, делай деньги...
- Деньги? Что деньги? Что я, буржуа, чтобы думать только о деньгах? Я думаю об истории! Я хочу творить великие деяния! Чтобы обо мне кричали передовицы "Таймс"! Чтобы все показывали на меня пальцем! Чтобы уважали и боялись! А ты - деньги.... Так что, Боб, дашь пинту эля?
- Бойкот! - гордо заявил кругленький Боб и указал Джеку на дверь.
- Ну смотри... - пожал плечами Джек, сгреб мелочь и подняв воротник пиджака, направился к выходу.
У дверей его нагнал мальчишка из паба.
- Мистер Потрошитель, мистер Потрошитель! - зашептал он. - У нас действительно бойкот, извините. Но если хотите выпить элю, идите за мной, я проведу вас задним ходом, чтобы посетители не видели!