Убей ее
Кутались ли вы когда-нибудь в отчаяние, словно это пальто какое-нибудь? Если да, то возможно вы сможете меня понять. Есть такая штука, как чувства. И есть такой момент, когда они оказываются задеты. Кем-либо, чем-либо, не очень то важно. И вот в этот момент, как бы ты не старался сделать вид, что в порядке, ничего не выходит. А потом ты просто плюешь и перестаешь пытаться. Особенно терпко это ощущается весной. Когда вдруг появляется солнце и все улыбаются. И ты разумеется улыбаешься шире всех, но почему-то понимаешь, что никто тебе не верит. Они смотрят на тебя и жалеют. И от этого хочется просто взять и разлететься в щепки. Так разлететься, чтобы никто и никогда не вздумал тебя собирать.
Дальше возникает ощущение, которое совсем казалось бы невозможно пережить. Это чувство вины. Тот самый момент, когда ты понимаешь, что чувства твои задеты не потому, что кто-то хотел их задеть, а потому, что ты сам сделал все для этого. И спасти ситуацию ты уже не можешь, ну никак не можешь, и единственное, что тебе приходит на ум - это взять и ухудшить ее в миллионы раз, чтобы понять, что вот вчера еще можно было что-то сделать, что-то вернуть. На зло себе, ты давишь каблуками по чужому самолюбию, пытаясь реабилитировать свое. Но к сожалению, оно оказывается нереабилитируемым, оно оказывается совершенно мертвым. Тогда ты начинаешь просто ждать, пока родится новое.
Вот сегодня очередной такой день. Я сижу и жду. Я сама расставила все акценты и даже улыбаюсь глазами. Внутри меня нет ничего живого. Единственное, что я знаю наверняка - это нужно пережить, переждать.
Но тут, где-то внутри, начинает предательски дергаться что-то теплое. Маленький комочек, трясется от холода и прижимается к стенкам твоего живота - это надежда. Маленькая и очень коварная. лучше всего взять и убить ее сразу. Она обманет. Она будет обещать тебе, что все еще вернется, что у тебя будут миллионы шансов, будет пищать и просить кушать. Лучше убить ее сразу. Иначе, она будет расти в тебе и заполнять все пустое пространство, она залезет своими пушистыми лапами к тебе в каждую клеточку, проникнет в каждую пору, сам не заметишь, как начнешь ей дышать. Она сожрет тебя. Всего. Полностью. Пока она маленькая есть шанс. Уничтожай. Забей ее насмерть. Не смотри на нее. Она лжет. Лжет! Но ты поверишь. Непременно поверишь. Не слушай ее. Никогда не слушай.
Дальше возникает ощущение, которое совсем казалось бы невозможно пережить. Это чувство вины. Тот самый момент, когда ты понимаешь, что чувства твои задеты не потому, что кто-то хотел их задеть, а потому, что ты сам сделал все для этого. И спасти ситуацию ты уже не можешь, ну никак не можешь, и единственное, что тебе приходит на ум - это взять и ухудшить ее в миллионы раз, чтобы понять, что вот вчера еще можно было что-то сделать, что-то вернуть. На зло себе, ты давишь каблуками по чужому самолюбию, пытаясь реабилитировать свое. Но к сожалению, оно оказывается нереабилитируемым, оно оказывается совершенно мертвым. Тогда ты начинаешь просто ждать, пока родится новое.
Вот сегодня очередной такой день. Я сижу и жду. Я сама расставила все акценты и даже улыбаюсь глазами. Внутри меня нет ничего живого. Единственное, что я знаю наверняка - это нужно пережить, переждать.
Но тут, где-то внутри, начинает предательски дергаться что-то теплое. Маленький комочек, трясется от холода и прижимается к стенкам твоего живота - это надежда. Маленькая и очень коварная. лучше всего взять и убить ее сразу. Она обманет. Она будет обещать тебе, что все еще вернется, что у тебя будут миллионы шансов, будет пищать и просить кушать. Лучше убить ее сразу. Иначе, она будет расти в тебе и заполнять все пустое пространство, она залезет своими пушистыми лапами к тебе в каждую клеточку, проникнет в каждую пору, сам не заметишь, как начнешь ей дышать. Она сожрет тебя. Всего. Полностью. Пока она маленькая есть шанс. Уничтожай. Забей ее насмерть. Не смотри на нее. Она лжет. Лжет! Но ты поверишь. Непременно поверишь. Не слушай ее. Никогда не слушай.