Мусоровоз
Одиночество - это состояние души, которая ждёт отклика и его нигде не находит. Крик, который не отзывается эхом.
Если отклика не будет слишком долго, его перестаешь ждать, и сам уже не кричишь. И вроде боль - та, что тянет под левым ребром, смолкает, взамен себя впуская в грудь холод и равнодушие.
Он заглушил мотор. От дешевых сигарет во рту стояла горечь. Открыл дверцу. Выпрыгнул из кабины. Сплюнул.
Поднял со снега жестяные банки из-под газировки. Швырнул их в бак. Контейнер не переполнен. Просто люди перестали быть людьми. Бывает.
Он - мусорщик и каждый день видит десятки мусорных баков. Он грузит их на свой мусоровоз и везет на свалку. Там он их разгружает и пустые возвращает на место. Каждый день он видит мусор. Вещи и продукты, ставшие отходами.
Порой свалка напоминает ему кладбище.
«И мы тут будем…» - думает он, закуривая очередную сигарету.
Быть мусорщиком не так уж и плохо. Не престижно, да. Такой работой вряд ли будешь хвастать в обществе дам. Но это работа. И кто-то должен её делать, раз за неё платят.
Он натягивал на контейнер старую, рваную в нескольких местах сетку, когда вдруг почувствовал на своей спине чей-то взгляд.
Странно. Обычно на него никто не смотрел. Мусорщиков, как и уборщиц никто не замечает.
Он обошел вокруг контейнера и, поправляя сеть, увидел мальчика. Года два с половиной-три. Не больше. Мать тянула малыша за рукав пальтишка, а тот упирался, жадно вглядываясь в мусорный контейнер и непонятную машину с цепями.
Он усмехнулся. Конечно, мать сейчас заберет мальчугана. Зачем на мусор смотреть. Понесет его быстрым шагом прочь. А он будет орать. Как орут дети, когда им не позволяют шалить.
Он запрыгнул в кабину, вставил ключ зажигания. Надо подъехать поближе к баку и опустить стрелу, чтобы цепи дотянулись до контейнера.
Машина громко загудела. Он дал задний ход, и краем глаза заметил, что мальчуган всё ещё стоит. Глазенки распахнул. Техника его, видно, привлекла. И мать стоит рядом. Улыбается.
Что-то шевельнулось в груди. Он снова выпрыгнул из машины и, прикрепляя цепи к баку, не переставал ощущать живой интерес мальчишки. Словно он не водитель мусоровоза, а супер-герой. Он невольно выпрямился от этой мысли.
Машина стала поднимать контейнер, и мальчик захлопал в ладоши и стал говорить что-то матери. Но он уже не смотрел в их сторону - надо было сосредоточиться на работе. Все герои ведь очень серьезны.
Наконец, бак погружен. Можно ехать. Он развернул машину. Полный ход.
Оглянулся.
Мать взяла ребенка на руки, и они вместе с сыном махали ему вслед.
Странное, неловкое чувство охватило его. Будто бы зажегся маленький теплый огонек там, где раньше было холодно. Это и есть Радость.
Если отклика не будет слишком долго, его перестаешь ждать, и сам уже не кричишь. И вроде боль - та, что тянет под левым ребром, смолкает, взамен себя впуская в грудь холод и равнодушие.
Он заглушил мотор. От дешевых сигарет во рту стояла горечь. Открыл дверцу. Выпрыгнул из кабины. Сплюнул.
Поднял со снега жестяные банки из-под газировки. Швырнул их в бак. Контейнер не переполнен. Просто люди перестали быть людьми. Бывает.
Он - мусорщик и каждый день видит десятки мусорных баков. Он грузит их на свой мусоровоз и везет на свалку. Там он их разгружает и пустые возвращает на место. Каждый день он видит мусор. Вещи и продукты, ставшие отходами.
Порой свалка напоминает ему кладбище.
«И мы тут будем…» - думает он, закуривая очередную сигарету.
Быть мусорщиком не так уж и плохо. Не престижно, да. Такой работой вряд ли будешь хвастать в обществе дам. Но это работа. И кто-то должен её делать, раз за неё платят.
Он натягивал на контейнер старую, рваную в нескольких местах сетку, когда вдруг почувствовал на своей спине чей-то взгляд.
Странно. Обычно на него никто не смотрел. Мусорщиков, как и уборщиц никто не замечает.
Он обошел вокруг контейнера и, поправляя сеть, увидел мальчика. Года два с половиной-три. Не больше. Мать тянула малыша за рукав пальтишка, а тот упирался, жадно вглядываясь в мусорный контейнер и непонятную машину с цепями.
Он усмехнулся. Конечно, мать сейчас заберет мальчугана. Зачем на мусор смотреть. Понесет его быстрым шагом прочь. А он будет орать. Как орут дети, когда им не позволяют шалить.
Он запрыгнул в кабину, вставил ключ зажигания. Надо подъехать поближе к баку и опустить стрелу, чтобы цепи дотянулись до контейнера.
Машина громко загудела. Он дал задний ход, и краем глаза заметил, что мальчуган всё ещё стоит. Глазенки распахнул. Техника его, видно, привлекла. И мать стоит рядом. Улыбается.
Что-то шевельнулось в груди. Он снова выпрыгнул из машины и, прикрепляя цепи к баку, не переставал ощущать живой интерес мальчишки. Словно он не водитель мусоровоза, а супер-герой. Он невольно выпрямился от этой мысли.
Машина стала поднимать контейнер, и мальчик захлопал в ладоши и стал говорить что-то матери. Но он уже не смотрел в их сторону - надо было сосредоточиться на работе. Все герои ведь очень серьезны.
Наконец, бак погружен. Можно ехать. Он развернул машину. Полный ход.
Оглянулся.
Мать взяла ребенка на руки, и они вместе с сыном махали ему вслед.
Странное, неловкое чувство охватило его. Будто бы зажегся маленький теплый огонек там, где раньше было холодно. Это и есть Радость.