Сегодня ветер
Сегодня такой сумасшедший ветер, он срывает все покровы и становится так тошнотворно от этой наготы, что солнце закрывает глаза, устыдившись. Все видно теперь и все ясно.
Таланта нет.
Ты не знаешь, как это, брать кисть и чувствовать бесплодную ветку, что не принесет ни пищи, ни радости. Когда ты ведешь линию, гордишься ею, радуешься, а она предает. Изворачивается, как змея, жжалит и отравляет оставшиеся 99% холтса.
Ты не читаешь письмо дочери, которая извиняется, за годы надежд. Ее надежд на мнимое и великое самовыражение, а в итоге постыдное и убогое.Ты не отец, что украдкой молился богу, ангелу-хранителю и гению, не подвести ее, не оставить, наградить за труд. Нет, не ты читаешь письмо дочери, которая завтра станет работницей склада, матерью-одиночкой с плохим зрением и скверным характером. Нет.
Ты не видешь в небе охру и пурпур, ты не награжден проклятием и даром видеть цвет за цветом в переменчивом небе. Ты думаешь, я смотрю в него и вижу свои глубокие тонкие мысли, улыбаюсь своим "алло-парусовым" перспективам, а я вижу цвета. Цвета, которые нет таланта и сил сложить на холсте в должном порядке.
Ты боишься быть честным, жестоким, точным. Ты говоришь "мило", видя посредственную мазню, считаешь, что ничего не понимаешь в искусстве, но я-то у тебя умница. Ты боишься признать, что я не удостоина даже "мило", не потому что ты не разбираешься, а потому что это все не стоит ничего.
И ты целушь мне разбитые ладошки, в знак почетания, собираешь поломанные кисти, в знак примирения, заправляешь за уши спутанные волосы, в честь порядка и смотришь, как на больную кошку, в знак безкопромисной любви. Тебе плевать, что я не умею рисовать, тебе важно говорить своим друзьям-снобам, что благодаря творческой струе твоя жизнь не такая постная, приторная и консервированная. Ведь теперь это шик и в Европе так модно! Спать с мелкими третьесортными рисовальщицами, выдавая их за великое будущее.