Возвращаясь однажды вечером от подруги, я спускалась в переход к м.Царицыно. На подходе услышала грохот падающего мусорного ящика, подняла глаза и увидела, как по ступеням поднимается мужчина (лет 50) с кухонным ножом в руке, который он нес острием вперед, как штык. Лезвие ножа и пальцы в крови. Взгляд потерянный, шаг медленный. Мужчина оглядывался
(
Read more... )