Словно небо вопрошая в муке,
в хрипе со слюною пополам,
разбросав беспомощные руки,
умирал Шаламов Варлаам.
Не на радость скорчился в кювете
вохровскому меткому стрелку,
не от дистрофии в лазарете,
не с блатной заточкою в боку.
А в спокойной, будничной палате
с вязаною шапочкой на лбу
на тоской искомканной кровати
завершал колючую судьбу.
Что тебе теперь стихи и проза,
радость пайки, отупевший страх?
Проступают борозды мороза
на тепло теряющих щеках.
Ну, а Ты, носившийся над бездной,
нас уже оставивший почти,
наклонись над койкою железной
и неверье страннику прости.
Виктор Гофман
Опубликовано Андреем Козыревым на портале Мегалит.