Д.Быков. Оптимистическое
Бредя путем тернистым, каменистым по нашим потускневшим миражам, я был всегда упертым оптимистом и этим всех ужасно раздражал. Хороших новостей у нас не ценят. С утра в избытке счастья закричи: «Прекрасна жизнь!» - в ответ сквозь зубы цедят: действительно, зажрались москвичи... Мы все на положении особом - и жид, и либераст, и патриот: «Ужасна жизнь!» - и будешь русофобом, «Прекрасна жизнь» - ну ясно же, что врет... Любые наши «Новости» и «Вести» вещают нам о радостных вестях с ужасной смесью мести, лести, жести - как будто все на Родине в гостях. Конечно, населенье разномастно, но за ничтожным вычетом у всех любимая эмоция - злорадство (в моей системе взглядов - худший грех). По мне, и то нисколько не победа, когда страдают чуждые края, корова как бы сдохнет у соседа; но тут ликуют, если и своя. Причину этой общей тайной страсти, похожей на апатию и сплин, мне кажется, я угадал отчасти: хорошее обязывает, блин. Ведь если все летит, простите, в жопу, то незачем испытывать судьбу: бессмысленно готовиться к потопу иль загодя устроиться в гробу. А если есть хоть тысячный, хоть сотый, хоть блеклый шанс на крошечный просвет - тогда, конечно, двигайся, работай (не спрашивай о смысле. Смысла нет). Плохие вести - вроде индульгенций: кому не опостылел грубый труд? Сверзаться в ад гораздо интересней, и можно пить «Боярышник». И пьют.
И я всю жизнь косил под оптимиста, изображал азарт, подъем, запал - как будто в детстве чем-то опьянился и до сих пор в похмелие не впал. Я не просил поблажек всем назло, блин, среди чумного хора дураков, что все пропало, что протест разгромлен, что сразу после Путина - Стрелков, что с Украиной мы враги навеки, что мненье мира русских не скребет, что если мы с рождения калеки, то не фига и требовать свобод... Есть тайная и горькая услада - следить за эволюцией борцов: от «Было только так» - до «Так и надо, и это русский путь, в конце концов!». Конечно, все достойны и отважны, но каждого засасывает быт; страну дают однажды, жизнь - однажды, и как-то глупо их не полюбить... Ужасно быть досадною помехой. Охота быть единым со страной. А если ты не можешь, то и ехай, а если ты не едешь, то не ной. При этом патриоты - тоже горе - грустны и злы, как десять негритят, хотя они, казалось бы, в фаворе: наверное, работать не хотят. Обозлены до белого каленья, всегда хотят мочить да истреблять... Скажи «Растет крутое поколенье» - в ответ услышишь: все дебилы, .....! Все безнадежны, левы или правы. Бессменный вождь (не в этом ли расчет?) здесь вырастить успел такие нравы, что чуть подтает - то и потечет. На оттепель надеяться? Насмешки! Навальный не пройдет, и черт бы с ним. Все послабленья - только кириешки: сплошь сухари, но с запахом мясным. Итоги года? Пусть бы он забылся! Парад дежурных гадин в стиле вамп: Алеппо, Хомс, турецкое убийство, а символ года - Дадин, а не Трамп. Прибавьте Брекзит - выдумали слово! - и плюс Ле Пен влетает на метле. Похоже, все, что было тут живого, закончится в Дебальцевском котле.
Настолько все раскрали и про...али, настолько все бездушны и больны, что вряд ли некто нас вернет к морали, помимо оглушительной войны. Тут не осталось даже папарацци - наследия бездумных нулевых. Тут не для кого жить, писать, стараться. Тут мертвые живее всех живых, поскольку все - и верхние, и смерды, и местный МИД и чужеземный МИД - настолько бурно радуются смерти, что их уже ничто не вразумит. На этом фоне даже поздний Брежнев недосягаем, сколько ни тянись. Не зря я сам писал: рассвет забрезжит, когда падет последний оптимист. Извечно жаждет крови вана хойя*, в почете предвещающий беду: надежнее предсказывать плохое - глядишь, как все, за умного сойду. Не то что я с годами притомился, умаялся в потоке строф и стоп, но никакого больше оптимизма: уж больно диссонирует. Но стоп!
Конечно, эти пафосные бредни уместны за рождественским столом, но если вправду выдохся последний - так это значит, близок перелом? За ум возьмемся, выползем из лужи, да есть еще и дети, и среда, и лирика...
Вот черт. Хотел как хуже, а получилось снова как всегда.
* Жертвенная чаша у кельтов, хотя она вроде как для вина.
Дмитрий Быков // "Новая газета", №144, 23 декабря 2016 года
И я всю жизнь косил под оптимиста, изображал азарт, подъем, запал - как будто в детстве чем-то опьянился и до сих пор в похмелие не впал. Я не просил поблажек всем назло, блин, среди чумного хора дураков, что все пропало, что протест разгромлен, что сразу после Путина - Стрелков, что с Украиной мы враги навеки, что мненье мира русских не скребет, что если мы с рождения калеки, то не фига и требовать свобод... Есть тайная и горькая услада - следить за эволюцией борцов: от «Было только так» - до «Так и надо, и это русский путь, в конце концов!». Конечно, все достойны и отважны, но каждого засасывает быт; страну дают однажды, жизнь - однажды, и как-то глупо их не полюбить... Ужасно быть досадною помехой. Охота быть единым со страной. А если ты не можешь, то и ехай, а если ты не едешь, то не ной. При этом патриоты - тоже горе - грустны и злы, как десять негритят, хотя они, казалось бы, в фаворе: наверное, работать не хотят. Обозлены до белого каленья, всегда хотят мочить да истреблять... Скажи «Растет крутое поколенье» - в ответ услышишь: все дебилы, .....! Все безнадежны, левы или правы. Бессменный вождь (не в этом ли расчет?) здесь вырастить успел такие нравы, что чуть подтает - то и потечет. На оттепель надеяться? Насмешки! Навальный не пройдет, и черт бы с ним. Все послабленья - только кириешки: сплошь сухари, но с запахом мясным. Итоги года? Пусть бы он забылся! Парад дежурных гадин в стиле вамп: Алеппо, Хомс, турецкое убийство, а символ года - Дадин, а не Трамп. Прибавьте Брекзит - выдумали слово! - и плюс Ле Пен влетает на метле. Похоже, все, что было тут живого, закончится в Дебальцевском котле.
Настолько все раскрали и про...али, настолько все бездушны и больны, что вряд ли некто нас вернет к морали, помимо оглушительной войны. Тут не осталось даже папарацци - наследия бездумных нулевых. Тут не для кого жить, писать, стараться. Тут мертвые живее всех живых, поскольку все - и верхние, и смерды, и местный МИД и чужеземный МИД - настолько бурно радуются смерти, что их уже ничто не вразумит. На этом фоне даже поздний Брежнев недосягаем, сколько ни тянись. Не зря я сам писал: рассвет забрезжит, когда падет последний оптимист. Извечно жаждет крови вана хойя*, в почете предвещающий беду: надежнее предсказывать плохое - глядишь, как все, за умного сойду. Не то что я с годами притомился, умаялся в потоке строф и стоп, но никакого больше оптимизма: уж больно диссонирует. Но стоп!
Конечно, эти пафосные бредни уместны за рождественским столом, но если вправду выдохся последний - так это значит, близок перелом? За ум возьмемся, выползем из лужи, да есть еще и дети, и среда, и лирика...
Вот черт. Хотел как хуже, а получилось снова как всегда.
* Жертвенная чаша у кельтов, хотя она вроде как для вина.
Дмитрий Быков // "Новая газета", №144, 23 декабря 2016 года