Интересно №356
Интересно, что годам к 30 мечты начинают плавно дрейфовать от прекрасного принца к вещам более приземленным: еде, выпивке и (не)культурным мероприятиям. По моей восторженной истерике в ФБ вы, наверное, поняли, что я додрефовала до своего пика, до рокового айсберга, после которого и разбиться не жалко. Я просто оставлю это воспоминание здесь, чтобы было чем хвастаться в старости, стоя в очереди за пенсией. Глядишь, мож кто без очереди пропустит.
К концерту Muse, обожаемых со студенческих времен, я готовилась так, словно сразу после финальных аккордов меня положат в гроб и понесут закапывать в ближайшей клумбе. Я купила белые тапочки джинсы, откопала черный топ, написала завещание, сходила к косметологу, сделала маникюр- педикюр и, внимание, покрасила брови (!!!). Хотелось лежать в домовине скакать на концерте яркой чернобровой дивчиной.
Много лет любой носитель, у которого была дырка для закачивания информации, обогащался в моих руках напевами вроде:
Best,
You've got to be the best
You've got to change the world
And you use this chance to be heard
Your time is now
А если дырки не было, то я ее пробивала отверткой. Понимаете, у девайса могло не быть наушников, колонок, дисплея, но Muse там были.
Сначала я очень хотела взять билет в фан-зону, но затем богатая фантазия нарисовала предельно четкую картину: вот Мэтт снимает носок, с размаху бросает его в визжащую толпу фанатов и начинается жестокое побоище, достойное батальных сцен «Властелина колец». Не то, чтобы я настолько самолюбива, что ценю свою жизнь больше носков Мэтта, но... Да кого мы обманываем! Я именно настолько самолюбива! Я трясущийся над своей жизнью нарцисс! Я Кощей, запасшийся на всякий случай целым лукошком яиц! Я! Я! Я! В общем, я взяла билет на трибуны.
-Облако, ты дикий интроверт-шизофреник,- да, иногда я слышу несуществующие голоса... Они говорят, что я классная. - Ты даже смайлики отправляешь с каменным лицом! Зачем тебе фан-зона, где надо танцевать? Просто придешь на концерт, сядешь на отведенное место и послушаешь хорошую музычку, пуская дебильные восторженные слюни, - сказал мне мудрый мозг, и я успокоилась.
Что я могу сказать сейчас с высоты прожитых лет? Умри, мозг! Ничего из предсказанного не сбылось!! Уже на первых аккордах второй песни (Plug In Baby) я сказала себе:
-Во-первых, ты дура. Во-вторых, дура. И, в-третьих, дура.
Почему я не встала в проходе? Зачем осталась сидеть? Это невыносимо! Хотелось визжать, орать, размахивать руками, драться за носок Мэтта, прыгать, наяривать канкан и водку, а пришлось сидеть на месте, совершая танцевальные движения плечами и щеками. Наверное, со стороны было похоже на припадок. А ведь я даже не люблю Plug In Baby! На обожаемых до щенячего визга Butterflies & Hurricanes, Assassin, Supermassive Black Hole, Time Is Running Out, Uprising и Knights of Cydonia я потеряла остатки хорошего воспитания (клянусь, бесноваться, размахивая бюстгальтером, мне помешал только более чем скромный размер оного). Меня не останавливало то, что у меня ни голоса, ни слуха, ни знания английского - я просто орала слова с чудовищным акцентом и была абсолютно, невообразимо, бескомпромиссно счастлива. Казалось, что мир запихнули в огромный блендер, намешали туда пронзительной музыки, ослепляющих вспышек, густых красок, и врубили в сеть. 220 вольт!! К черту адекватность! К черту! К черту! К черту! Когда на фан-зону посыпалась вермишель серпантина, я чуть не выпрыгнула со второго яруса трибун в жажде ее сожрать ею завладеть. Моя прелесссть.
Если посредине Олимпийского воткнуть колонну с Майдана, то концерт легко спутать с революцией, потому что людское море в экстазе голосящее:
No one's going to take me alive
Time has come to make things right
You and I must fight for our rights
You and I must fight to survive
-может своротить и наворотить что угодно.
:-)
А потом после концерта ты идешь, наполненная бурлящим счастьем до самой макушки, и видишь у метро продавца магнитиков.
-Да ну на фиг, я же взрослый, умный человек, у меня есть диплом бакалавра, зачем мне глупая сувенирная ерунда? - с гордой, пренебрежительной усмешкой Клеопатры бросаешь самой себе. И несуществующий голос говорит, что ты классная.
Но с каждого магнитика смотрят Muse...
В общем, вот.
P S Дома, смывая косметику, я посмотрела на себя в зеркало и подумала: «Облако, твой черный топ стоил 10 тысяч сум на пластику, ты пошла в куртке брата, которая болталась на теле как семейные трусы на дрыще, балетки истерлись в картонную труху, на хрена тебе нужны были покрашенные брови???»
Это вопрос дня, вернее, ночи.
К концерту Muse, обожаемых со студенческих времен, я готовилась так, словно сразу после финальных аккордов меня положат в гроб и понесут закапывать в ближайшей клумбе. Я купила белые тапочки джинсы, откопала черный топ, написала завещание, сходила к косметологу, сделала маникюр- педикюр и, внимание, покрасила брови (!!!). Хотелось лежать в домовине скакать на концерте яркой чернобровой дивчиной.
Много лет любой носитель, у которого была дырка для закачивания информации, обогащался в моих руках напевами вроде:
Best,
You've got to be the best
You've got to change the world
And you use this chance to be heard
Your time is now
А если дырки не было, то я ее пробивала отверткой. Понимаете, у девайса могло не быть наушников, колонок, дисплея, но Muse там были.
Сначала я очень хотела взять билет в фан-зону, но затем богатая фантазия нарисовала предельно четкую картину: вот Мэтт снимает носок, с размаху бросает его в визжащую толпу фанатов и начинается жестокое побоище, достойное батальных сцен «Властелина колец». Не то, чтобы я настолько самолюбива, что ценю свою жизнь больше носков Мэтта, но... Да кого мы обманываем! Я именно настолько самолюбива! Я трясущийся над своей жизнью нарцисс! Я Кощей, запасшийся на всякий случай целым лукошком яиц! Я! Я! Я! В общем, я взяла билет на трибуны.
-Облако, ты дикий интроверт-шизофреник,- да, иногда я слышу несуществующие голоса... Они говорят, что я классная. - Ты даже смайлики отправляешь с каменным лицом! Зачем тебе фан-зона, где надо танцевать? Просто придешь на концерт, сядешь на отведенное место и послушаешь хорошую музычку, пуская дебильные восторженные слюни, - сказал мне мудрый мозг, и я успокоилась.
Что я могу сказать сейчас с высоты прожитых лет? Умри, мозг! Ничего из предсказанного не сбылось!! Уже на первых аккордах второй песни (Plug In Baby) я сказала себе:
-Во-первых, ты дура. Во-вторых, дура. И, в-третьих, дура.
Почему я не встала в проходе? Зачем осталась сидеть? Это невыносимо! Хотелось визжать, орать, размахивать руками, драться за носок Мэтта, прыгать, наяривать канкан и водку, а пришлось сидеть на месте, совершая танцевальные движения плечами и щеками. Наверное, со стороны было похоже на припадок. А ведь я даже не люблю Plug In Baby! На обожаемых до щенячего визга Butterflies & Hurricanes, Assassin, Supermassive Black Hole, Time Is Running Out, Uprising и Knights of Cydonia я потеряла остатки хорошего воспитания (клянусь, бесноваться, размахивая бюстгальтером, мне помешал только более чем скромный размер оного). Меня не останавливало то, что у меня ни голоса, ни слуха, ни знания английского - я просто орала слова с чудовищным акцентом и была абсолютно, невообразимо, бескомпромиссно счастлива. Казалось, что мир запихнули в огромный блендер, намешали туда пронзительной музыки, ослепляющих вспышек, густых красок, и врубили в сеть. 220 вольт!! К черту адекватность! К черту! К черту! К черту! Когда на фан-зону посыпалась вермишель серпантина, я чуть не выпрыгнула со второго яруса трибун в жажде ее сожрать ею завладеть. Моя прелесссть.
Если посредине Олимпийского воткнуть колонну с Майдана, то концерт легко спутать с революцией, потому что людское море в экстазе голосящее:
No one's going to take me alive
Time has come to make things right
You and I must fight for our rights
You and I must fight to survive
-может своротить и наворотить что угодно.
:-)
А потом после концерта ты идешь, наполненная бурлящим счастьем до самой макушки, и видишь у метро продавца магнитиков.
-Да ну на фиг, я же взрослый, умный человек, у меня есть диплом бакалавра, зачем мне глупая сувенирная ерунда? - с гордой, пренебрежительной усмешкой Клеопатры бросаешь самой себе. И несуществующий голос говорит, что ты классная.
Но с каждого магнитика смотрят Muse...
В общем, вот.
P S Дома, смывая косметику, я посмотрела на себя в зеркало и подумала: «Облако, твой черный топ стоил 10 тысяч сум на пластику, ты пошла в куртке брата, которая болталась на теле как семейные трусы на дрыще, балетки истерлись в картонную труху, на хрена тебе нужны были покрашенные брови???»
Это вопрос дня, вернее, ночи.