Feb 24, 2010 18:56
Вот бывает ждешь поезд или автобус на какой-нибудь Богом забытой станции жутко провинциального райцентра. Уставший сидишь в единственной привокзальной наливайке и, изображая из себя снобистское неприятие окружающей серости, заказываешь традиционные 100 Закарпатского и американо. Вокруг дико накурено,грязно и матерно. Глоток коньяка, глоток кофе. Из этого тумана через положенное время выныривает отталкивающего вида личность и садится рядом. Глоток коньяка, глоток кофе. После положенной паузы личность, дыша отвратным перегаром, пристально смотрит и призносит: "Молодой человек, а можно вам один вопрос задать?". Глоток коньяка, глоток кофе. Взгляд выражает презрение, но произносится что-то вроде "Слушаю вас"...И начинается диалог. И такая уютная снобистская столичная система координат трещит по абсциссам и ординатам. И думаешь, "на хрена я с ним общаюсь, ведь у меня же журнал МАКСИМ в рюкзаке, там все просто, позитивно, все молоды, здоровы и офисноуспешны". И продолжаешь слушать...
Вообще я все рассказал, чтобы попытаться передать впечатление от чтения Воннегута. На хрена я его вообще читаю? ведь мне не нравится, как он пишет, я не понимаю его творчества, в конце концов есть же МАКСИМ в сумке...А может, это Райт-Ковалева виновата? Воннегут, говорят, "сильно выигрывает в переводе". Все, не буду больше его читать.