на краю рая
Светлая мысль пришла в мою больную голову.
Почему при виде клеш-брюк, в "куриную лапку" пиджаков, ботильонов замшевых коричневых, "стрелок" кошачьих, катушечных магнитофонов меня охватывает теплое чувство "домая". И даже телевизоры ламповые, и мебель лаковая тут как тут. Все такое советское умиротворяет.
И как же одновременно вызывает тошноту и внутренний протест все эти начёсы, юбки-резинки, лосины, леггинсы, джеггинсы и иже с ними. Киноиндустрия с панкратовым-черным в главных ролях, и еще какими-то людьми бодро шествующими из фильма в фильм. А книги? Откровения сплошные, от Лимонова, от Пелевина (хотя может он тут зря? все-таки явление, и слог опять же какой-тоникакой), от Арбатовой, от Асламовой. Ужас же. Не говоря уже об эстраде. И если в ваших заграницах та же Мадонна на фоне небоскребов и неоновой рекламы смотрелась вполне себе, то наши маши с перегидрольными чёлками вдоль тракторов и выбоин как-то вульгарно.
Раньше слово "развал" и "разруха" были для меня этакими штампами. А на прошлой неделе осознание пришло.
Я, конечно, понимаю, что в начале прошлого века страна пережила то же самое. Но, хотя бы было созидание чего-то там нового мира. И к моим любимым 70ым мир этот был создан. Такая колыбель-кокон. С псевдоощущением спокойствия.
Даже фотография. Какой-нибудь "огонёк", портрет: высветленное лицо, волосы сливаются с фоном, и зерно. Живая! Не то что потом или вот сейчас: всякие "глянцы", особенно местечковые. Так "вылижут" фотографию, что она плоской становится.
Я не то чтобы, вздыхаю о старом добром времени, хотя и это тоже. Не то чтобы "застряла" в зоне комфорта, именуемой детство. Переживания в общем-то объективны. Судя по реальности.
Сначала весь этот бред со скандалами-интригами-расследованиями и прочей обнаженкой. Потом эпидемия истощения внутреннего стержня. И людей из которых бы делать гвозди остались единицы.
Все, что хорошего пришло к нам со сцены, экранов, страниц, все создано неограненными реальностью людьми, которых закаляла семья непосредственно. Мама, папа, какая-нибудь ханжа-бабушка. Алкоголик-дед, но с выверенной идеологической позицией.
За что собственно и боролись.
Это я все к чему. У кого как, у меня чур дома личные семидесятые. Не без подарков из будущего, но все же мы застряли где-то там.
Почему при виде клеш-брюк, в "куриную лапку" пиджаков, ботильонов замшевых коричневых, "стрелок" кошачьих, катушечных магнитофонов меня охватывает теплое чувство "домая". И даже телевизоры ламповые, и мебель лаковая тут как тут. Все такое советское умиротворяет.
И как же одновременно вызывает тошноту и внутренний протест все эти начёсы, юбки-резинки, лосины, леггинсы, джеггинсы и иже с ними. Киноиндустрия с панкратовым-черным в главных ролях, и еще какими-то людьми бодро шествующими из фильма в фильм. А книги? Откровения сплошные, от Лимонова, от Пелевина (хотя может он тут зря? все-таки явление, и слог опять же какой-тоникакой), от Арбатовой, от Асламовой. Ужас же. Не говоря уже об эстраде. И если в ваших заграницах та же Мадонна на фоне небоскребов и неоновой рекламы смотрелась вполне себе, то наши маши с перегидрольными чёлками вдоль тракторов и выбоин как-то вульгарно.
Раньше слово "развал" и "разруха" были для меня этакими штампами. А на прошлой неделе осознание пришло.
Я, конечно, понимаю, что в начале прошлого века страна пережила то же самое. Но, хотя бы было созидание чего-то там нового мира. И к моим любимым 70ым мир этот был создан. Такая колыбель-кокон. С псевдоощущением спокойствия.
Даже фотография. Какой-нибудь "огонёк", портрет: высветленное лицо, волосы сливаются с фоном, и зерно. Живая! Не то что потом или вот сейчас: всякие "глянцы", особенно местечковые. Так "вылижут" фотографию, что она плоской становится.
Я не то чтобы, вздыхаю о старом добром времени, хотя и это тоже. Не то чтобы "застряла" в зоне комфорта, именуемой детство. Переживания в общем-то объективны. Судя по реальности.
Сначала весь этот бред со скандалами-интригами-расследованиями и прочей обнаженкой. Потом эпидемия истощения внутреннего стержня. И людей из которых бы делать гвозди остались единицы.
Все, что хорошего пришло к нам со сцены, экранов, страниц, все создано неограненными реальностью людьми, которых закаляла семья непосредственно. Мама, папа, какая-нибудь ханжа-бабушка. Алкоголик-дед, но с выверенной идеологической позицией.
За что собственно и боролись.
Это я все к чему. У кого как, у меня чур дома личные семидесятые. Не без подарков из будущего, но все же мы застряли где-то там.