Во мне всегда где-то в дальнем уголке сидит, пригорюнившись, тоска про прошедшему времени. Не своему - чужому. Тому, которое плюскепарфе, которое ушло окончательно, со всеми вещами, задолго до. Я и хожу-то не по улицам - по времени, и смотрю - не что, а как, и иногда мое смотрю на долю секунды становится - вижу. На долю секунды, так что и понять-то
(
Read more... )