Копытца
Сказка сама не напишется. В сказке - мудрость народная. Ну или чья-то собственная, трудами тяжкими и жизнью добытая мудрость. Потому то, что пишут от скуки - не сказка, а так, баловство.
Сказки не пишут для детей. Это раньше детям всё говорили, как есть, честно и прямо. Теперь детей надо беречь, защищать их хрупкую детячью психику от всяких гадостей реальной жизни. Поэтому настоящие сказки детям вообще нельзя рассказывать. Так, истории всякие милые со счастливыми концами.
Мы балуемся. В голове уже почти забытое "А расскажи сказку добрую! Или не добрую. Или не сказку. Главное, расскажи."
Рассказываю.
И сама себе не верю.
Когда мне было лет 14 я любила представлять, как буду жить лет через 10/20/30. Какой у меня будет муж и дети, или как у меня их не будет, а буду я - такая самостоятельная, важная, в красивом платье на работу идти и каблучками цокать. Платье есть, каблучки цокают, только не на работу я в них иду. И топают ноги мои по улицам, которых в мои 14 лет совершенно не существовало. Потому что тогда мира моего было куда меньше.
Его и сейчас больше не стало. Просто он переместился каким-то неведомым образом во времени и пространстве. Сама и же переместила. И скажите после этого, что я не демиург - вот так запросто миры двигать!
Но всё же странно мне и чуть-чуть беспокойно. Я иду по улицам, которых раньше не было, а потом они раз - и появились из ниоткуда. Появились сначала за окнами поезда, развернулись, расползлись, как живые побеги, во все стороны от дверей моего вагона. Разрослись. А я, как оленёнок, то ношусь по этим зарослям, то замираю, прячусь под какой-нибудь куст. А хотела ведь совсем не так.
Представляла - иду, и выбивают мои серебрянные копытца на каждом шагу то мудрость всленескую, то какой-нибудь пустячок, настолько очаровательный, чтобы весь остальной мир смотрел с умилением и лёгкой завистью.
Иду...
Сочиняю строчки какие-то в голове, какие-то фразы. Сказки писать собралась. Нет у меня ещё мудрости, ни народной, ни собственной, ни даже заимствованной. Приходится делать вид, что это я так, от скуки, невсерьёз. Кто же всерьёз такое сказками назовёт?
А ведь хочется...
И топочут мои глинянные копыта по асфальту созданного мною города, поднимают пыль и брызги. И вместо красиво сложенных слов - кашель какой-то. Кхе-кхе. И чем сильнее хочется говорить красиво и складно - тем сильнее кашель.
Сказки не пишут для детей. Это раньше детям всё говорили, как есть, честно и прямо. Теперь детей надо беречь, защищать их хрупкую детячью психику от всяких гадостей реальной жизни. Поэтому настоящие сказки детям вообще нельзя рассказывать. Так, истории всякие милые со счастливыми концами.
Мы балуемся. В голове уже почти забытое "А расскажи сказку добрую! Или не добрую. Или не сказку. Главное, расскажи."
Рассказываю.
И сама себе не верю.
Когда мне было лет 14 я любила представлять, как буду жить лет через 10/20/30. Какой у меня будет муж и дети, или как у меня их не будет, а буду я - такая самостоятельная, важная, в красивом платье на работу идти и каблучками цокать. Платье есть, каблучки цокают, только не на работу я в них иду. И топают ноги мои по улицам, которых в мои 14 лет совершенно не существовало. Потому что тогда мира моего было куда меньше.
Его и сейчас больше не стало. Просто он переместился каким-то неведомым образом во времени и пространстве. Сама и же переместила. И скажите после этого, что я не демиург - вот так запросто миры двигать!
Но всё же странно мне и чуть-чуть беспокойно. Я иду по улицам, которых раньше не было, а потом они раз - и появились из ниоткуда. Появились сначала за окнами поезда, развернулись, расползлись, как живые побеги, во все стороны от дверей моего вагона. Разрослись. А я, как оленёнок, то ношусь по этим зарослям, то замираю, прячусь под какой-нибудь куст. А хотела ведь совсем не так.
Представляла - иду, и выбивают мои серебрянные копытца на каждом шагу то мудрость всленескую, то какой-нибудь пустячок, настолько очаровательный, чтобы весь остальной мир смотрел с умилением и лёгкой завистью.
Иду...
Сочиняю строчки какие-то в голове, какие-то фразы. Сказки писать собралась. Нет у меня ещё мудрости, ни народной, ни собственной, ни даже заимствованной. Приходится делать вид, что это я так, от скуки, невсерьёз. Кто же всерьёз такое сказками назовёт?
А ведь хочется...
И топочут мои глинянные копыта по асфальту созданного мною города, поднимают пыль и брызги. И вместо красиво сложенных слов - кашель какой-то. Кхе-кхе. И чем сильнее хочется говорить красиво и складно - тем сильнее кашель.