Чё? Ы?
Чудесный вчера был день. В одиннадцать утра ветер вломился мне в окно так, что шторки стали надуваться и трепетать, как будто некто Карлсон пытался их пылесосить. До двенадцати я лежала, подставляя бледный отек лица под живительный сквозняк и привыкая к перспективе того, что мое старенькое деревянное окошко не выдержит и со страху перед хамским ветром подастся ко мне в кроватку. А пошевелить я не могла ничем, даже извилиной. Лишь глаза иногда открывала и закрывала. Только я встала и поползла к заведомо пустому холодильнику, о щедром чреве коего мечтала еще ночью, как из-за двери своей комнаты выскочила моя подруга Лена. Не то чтобы она сидела там в засаде, просто последствия филип-морисоновской вечеринки с халявным шампанским и взрываниями петард с дурью прямо на месте гнали ее на водопой огненными плетьми. Зрение наше работало одинаково расфокусированно. Более того, кажется, что-то произошло со зрачками, и мы все видели перевернутым. В связи с чем наши страдальчески перекошенные хлебала стали для нас символами утренней улыбки. Встала младая с похмелья с висками тяжелыми. Эос?..
Мелодичностью хрипа своего мы могли соревноваться не только с Аллой Борисовной или с Ангусом Янгом, но и с самцами орангутангов в брачный период. /Тут плечами не передергивать! Я не натуралист. Об орангутангах ничего не знаю. Кто лучше разбирается, сами вписывайте название своего любимого животного/
Лена - не даром у нее такие волевые верхние и нижние скулы - твердо решила ехать за едой. Мне ничего не оставалось, кроме как подчиниться. Главное, мы накупили салатиков и шоколадок. А самое главное - тортик. А. И соки еще, грушевый, гранатовый и морс. Яммиииии!
Часа в два мы вернулись, пожрали и расползлись по логовам. Моя кровать выглядела неаппетитно. Хотя кому как: обертки от Кит-Ката, глазированных сырков, чашки с остатками грушевого сока, мандариновые корки, - все это придавало лежбищу весьма гастрономический вид. На ЭТО я и пала, низко и не раздеваясь. Чтобы заснуть, предпочтительно почитать книжку. Выбор пал (низко и беспринципно) на Ленкиного Бегбедера, Фредерика Идиотовича. За исключением Милоша Корды, который, правда, больше режиссер, рекламщики - должны сначала доказать, что они не дауны от журналистики, прежде чем пытаться что-то тЫворить.
Я уже на 280-й странице, а этот балабол все никак не уймется и чешет мозг на тему «реклама - зло мира». Я переворачиваю страницы очень часто - чаще, чем позволяет моя похмельная лень. Это напоминает о колесе сансары, и я понуро роняю голову на грудь, а затем и вовсе силы меня покидают, и мои небритые щеки (ну помилуйте - это сугубая метафора, хотя я и правда не бреюсь) беззащитно утыкаются в низкосортную туалетно-наждачную бумагу, на которой написан сей роман.
Проблема в том, что на всех этих 280 станицах он тужился выродить хоть какой-нибудь парадокс. Но парадоксы у него получаются или мертворожденные или ]:|||||||||:[, бояны, то бишь. Мастер парадоксов Милан Кундера, которого многоумный Ф.И.Б. однозначно не читал, стоит в сторонке и даже не смеется. Я же тупо удивляюсь, как можно быть таким лохом. Все знают о проблемах медиа-мира, масскульте и бла-бла-бла с самого рождения. Всем понятно, что эти знания не являются их эксклюзивным открытием. Почему? Потому что среди нормальных людей принято читать хорошие книги, а в них об всем об этом написано уже давно, остроумно и красиво. И тут Ф.И.Бегбедер узнает слово «миллениум» и это его сподвигает написать книгу. О чем? Нуууу «что вижу, то пою». Увы, видит он не больше моего. И, сука, выдает всем известные банальности за свои гениальные мысли. Че?
Особенно залупает (простите мне мой похмельный жаргон) от сносок, в которых поясняется каждая «удачно найденная» аллюзия, замаскированная цитата и отсылка к культуре. Тут у нас и «Саламбо», и Селин, и Кристева (с Бартом). Яй-яй-яй. И на все это есть сноски. Помнится, текст «Москва-Петушки» сопровождается комментариями в два раза большего объема, к «Улиссу» выпущен двухтомник комментариев. Да и вообще, представьте себе, например, реакцию Кортасара на то, что к его тексту будут сноски. Я б убила. Больше всего проперла сноска: «Иман Боуи - жена известного музыканта Дэвида Боуи». Ы? Можно еще раз? Ы? Че?
Посреди книги красуется зато прекрасный портал в мир чудес и восторгов: бережно представленная на отдельной странице цитата Унабомбера. Не того, кто лж-юзер, а того, кто Теодор Касински.
Томно вздыхаю, закрываю глаза и засыпаю.
Мне снится божественный сон. За мак-пультом стоит парниша в татушках и с ырокезом и улыбается - не поверите - в тридцать два зуба. Ч0рт. Америка, твою маму, меняет европейцам строение челюсти. Ахтунг. Парниша такой, фармазонистый, хлебает красное вино из горла, а курит в пустой бокал. И че он делает там за пультом? Ы? Крутит свою халтурку, известное дело. На данный момент слышится поскрипывающий саунд и экстатический бит, поверх чего наблюдается известный текст. А именно: молитва. Отче наш наоборот. Аминь. Храни господь. Jeffrey Dahmer, Theodore Kaczynski, Richard Ramirez, Robert Berdella, David Berkovitz, Albert DeSalvo, Joseph Briggen, Timothy McVeigh, Gary Leon Ridgway, Paul Bernardo and Karla Homolka, Ted Bundy, Edmund Kemper, Kenneth Bianchi and Angelo Buono, Herman Drenth, Albert Fish, Andrew Cunanan, Robert Yates, John Wayne Gacy, Aileen Wuornos, Charlie Starkweather, Caril Fugate, David Koresh, Marshall Applewise, Robert Hansen, Herbert Mullin, Edward Gein, Caroll Cole, Richard Cottingham, Joseph Franklin, Charles Manson, Harvey Carignan. Угу. Жил Дэвид Корэш с женами, потом его достали фбровцы. Тимоти Маквей за него отомстил. Его тоже достали. Список смертников. А эта серия из Саус-парка, когда Сатана послал Тэда Банди, Джона Вейна Гейси и Джефри Дэмера готовить хэллоувин? Чудесно….
А? Че? Не, черти, это не репорт о уик-энде. Это дрим ов Энди, сак май (с)кэнди.
Если бы это был репорт, я бы начала с рассуждений о пользе диско в качестве мизансценического приема для соединения частей сета. Потом сказала бы, что Puppy Love есть чудная композиция, блестящая и обаятельная. Не знаю, есть ли у треков нос. Если бы был, я бы поцеловала этого щеночка. Чмоке. В репорте я бы хвалила за «техну» и говорила бы «хны» за мало «электры». Я бы попыталась скаламбурить на названии “13 ways to masturbate” что-то типа: Энди постеснялся выступить в роли поручика Ржевского, сказал «кто здесь?» и поставил Prince of Evil, но без слов. Но я бы эту шутку никому бы не стала показывать, потому что никто бы нихера не понял.
А во сне я села на копейку с автоматической коробкой передач и поехала от площади Курского вокзала по каким-то дворам. Еле нашла тормоз и пыталась им воспользоваться. Но машину занесло, развернуло, и я ехала задом между бетонными столбами. Снесла только зеркало. Круто. Копейка с автоматом - это как моя жизнь в мск. К Фрейду, милый дедушка, забери меня отсюда…
А потом мы проснулись, приготовили борщ, умылись им, покурили на балконе, посмотрели «Папа в командировке», осудили женским судом Мику Манойловича и пошли спать, ибо уже опять было пора.
Это утро принесло еще большее наслаждение, потому что именно сегодня меня глючило и глючит. Это как будто на мою голову надели полупрозрачный пакет и подают внутрь прожиточный минимум воздуха, отчего мне видится все розовым от лопающихся в глазах сосудов.
И я почти нашла ту проволоку, которая скрепит мне позвоночник. Прям воспряла. Экзистенциализм - правильная тема.
А главная мораль сего поста - вспомните Бегбедера - ЧИТАЙТЕ, черти, ХОРОШИЕ КНИГИ!!!!
П.С. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
В книге Бегбедера были кем-то подчеркнуты дрожащим карандашом некие, видимо, особо понравившиеся строки.не будете вы так любезны положить мне в рот несколько пар немытых ног?
Мелодичностью хрипа своего мы могли соревноваться не только с Аллой Борисовной или с Ангусом Янгом, но и с самцами орангутангов в брачный период. /Тут плечами не передергивать! Я не натуралист. Об орангутангах ничего не знаю. Кто лучше разбирается, сами вписывайте название своего любимого животного/
Лена - не даром у нее такие волевые верхние и нижние скулы - твердо решила ехать за едой. Мне ничего не оставалось, кроме как подчиниться. Главное, мы накупили салатиков и шоколадок. А самое главное - тортик. А. И соки еще, грушевый, гранатовый и морс. Яммиииии!
Часа в два мы вернулись, пожрали и расползлись по логовам. Моя кровать выглядела неаппетитно. Хотя кому как: обертки от Кит-Ката, глазированных сырков, чашки с остатками грушевого сока, мандариновые корки, - все это придавало лежбищу весьма гастрономический вид. На ЭТО я и пала, низко и не раздеваясь. Чтобы заснуть, предпочтительно почитать книжку. Выбор пал (низко и беспринципно) на Ленкиного Бегбедера, Фредерика Идиотовича. За исключением Милоша Корды, который, правда, больше режиссер, рекламщики - должны сначала доказать, что они не дауны от журналистики, прежде чем пытаться что-то тЫворить.
Я уже на 280-й странице, а этот балабол все никак не уймется и чешет мозг на тему «реклама - зло мира». Я переворачиваю страницы очень часто - чаще, чем позволяет моя похмельная лень. Это напоминает о колесе сансары, и я понуро роняю голову на грудь, а затем и вовсе силы меня покидают, и мои небритые щеки (ну помилуйте - это сугубая метафора, хотя я и правда не бреюсь) беззащитно утыкаются в низкосортную туалетно-наждачную бумагу, на которой написан сей роман.
Проблема в том, что на всех этих 280 станицах он тужился выродить хоть какой-нибудь парадокс. Но парадоксы у него получаются или мертворожденные или ]:|||||||||:[, бояны, то бишь. Мастер парадоксов Милан Кундера, которого многоумный Ф.И.Б. однозначно не читал, стоит в сторонке и даже не смеется. Я же тупо удивляюсь, как можно быть таким лохом. Все знают о проблемах медиа-мира, масскульте и бла-бла-бла с самого рождения. Всем понятно, что эти знания не являются их эксклюзивным открытием. Почему? Потому что среди нормальных людей принято читать хорошие книги, а в них об всем об этом написано уже давно, остроумно и красиво. И тут Ф.И.Бегбедер узнает слово «миллениум» и это его сподвигает написать книгу. О чем? Нуууу «что вижу, то пою». Увы, видит он не больше моего. И, сука, выдает всем известные банальности за свои гениальные мысли. Че?
Особенно залупает (простите мне мой похмельный жаргон) от сносок, в которых поясняется каждая «удачно найденная» аллюзия, замаскированная цитата и отсылка к культуре. Тут у нас и «Саламбо», и Селин, и Кристева (с Бартом). Яй-яй-яй. И на все это есть сноски. Помнится, текст «Москва-Петушки» сопровождается комментариями в два раза большего объема, к «Улиссу» выпущен двухтомник комментариев. Да и вообще, представьте себе, например, реакцию Кортасара на то, что к его тексту будут сноски. Я б убила. Больше всего проперла сноска: «Иман Боуи - жена известного музыканта Дэвида Боуи». Ы? Можно еще раз? Ы? Че?
Посреди книги красуется зато прекрасный портал в мир чудес и восторгов: бережно представленная на отдельной странице цитата Унабомбера. Не того, кто лж-юзер, а того, кто Теодор Касински.
Томно вздыхаю, закрываю глаза и засыпаю.
Мне снится божественный сон. За мак-пультом стоит парниша в татушках и с ырокезом и улыбается - не поверите - в тридцать два зуба. Ч0рт. Америка, твою маму, меняет европейцам строение челюсти. Ахтунг. Парниша такой, фармазонистый, хлебает красное вино из горла, а курит в пустой бокал. И че он делает там за пультом? Ы? Крутит свою халтурку, известное дело. На данный момент слышится поскрипывающий саунд и экстатический бит, поверх чего наблюдается известный текст. А именно: молитва. Отче наш наоборот. Аминь. Храни господь. Jeffrey Dahmer, Theodore Kaczynski, Richard Ramirez, Robert Berdella, David Berkovitz, Albert DeSalvo, Joseph Briggen, Timothy McVeigh, Gary Leon Ridgway, Paul Bernardo and Karla Homolka, Ted Bundy, Edmund Kemper, Kenneth Bianchi and Angelo Buono, Herman Drenth, Albert Fish, Andrew Cunanan, Robert Yates, John Wayne Gacy, Aileen Wuornos, Charlie Starkweather, Caril Fugate, David Koresh, Marshall Applewise, Robert Hansen, Herbert Mullin, Edward Gein, Caroll Cole, Richard Cottingham, Joseph Franklin, Charles Manson, Harvey Carignan. Угу. Жил Дэвид Корэш с женами, потом его достали фбровцы. Тимоти Маквей за него отомстил. Его тоже достали. Список смертников. А эта серия из Саус-парка, когда Сатана послал Тэда Банди, Джона Вейна Гейси и Джефри Дэмера готовить хэллоувин? Чудесно….
А? Че? Не, черти, это не репорт о уик-энде. Это дрим ов Энди, сак май (с)кэнди.
Если бы это был репорт, я бы начала с рассуждений о пользе диско в качестве мизансценического приема для соединения частей сета. Потом сказала бы, что Puppy Love есть чудная композиция, блестящая и обаятельная. Не знаю, есть ли у треков нос. Если бы был, я бы поцеловала этого щеночка. Чмоке. В репорте я бы хвалила за «техну» и говорила бы «хны» за мало «электры». Я бы попыталась скаламбурить на названии “13 ways to masturbate” что-то типа: Энди постеснялся выступить в роли поручика Ржевского, сказал «кто здесь?» и поставил Prince of Evil, но без слов. Но я бы эту шутку никому бы не стала показывать, потому что никто бы нихера не понял.
А во сне я села на копейку с автоматической коробкой передач и поехала от площади Курского вокзала по каким-то дворам. Еле нашла тормоз и пыталась им воспользоваться. Но машину занесло, развернуло, и я ехала задом между бетонными столбами. Снесла только зеркало. Круто. Копейка с автоматом - это как моя жизнь в мск. К Фрейду, милый дедушка, забери меня отсюда…
А потом мы проснулись, приготовили борщ, умылись им, покурили на балконе, посмотрели «Папа в командировке», осудили женским судом Мику Манойловича и пошли спать, ибо уже опять было пора.
Это утро принесло еще большее наслаждение, потому что именно сегодня меня глючило и глючит. Это как будто на мою голову надели полупрозрачный пакет и подают внутрь прожиточный минимум воздуха, отчего мне видится все розовым от лопающихся в глазах сосудов.
И я почти нашла ту проволоку, которая скрепит мне позвоночник. Прям воспряла. Экзистенциализм - правильная тема.
А главная мораль сего поста - вспомните Бегбедера - ЧИТАЙТЕ, черти, ХОРОШИЕ КНИГИ!!!!
П.С. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
В книге Бегбедера были кем-то подчеркнуты дрожащим карандашом некие, видимо, особо понравившиеся строки.не будете вы так любезны положить мне в рот несколько пар немытых ног?