Что-то щелкнуло внтури
Было у меня совсем недавно день рождения.
Один человек из далекой Москвы подарил мне подарок, о котором я в принципе даже ни когда не помышлял. Ну вот не было у меня таких мыслей и все. А тут подарок.
Книга в синем переплете с одной надписью на обложке © Redd
Клянусь вам, я если честно думал, что это знаете такой ежедневник а на нем поставили копирайт мой. А нет, смотрю внутри буквы есть. Открываю….и обомлел.
Мне подарили книгу со всеми моими рассказами. Перед каждым рассказом, рисунок к нему. У меня если честно, что-то в груди раз и щелкнуло.
Первые минуты я смотрел на свои буквы в виде книги, и тупа лыбился во все оставшиеся зубы. Но вот щелчок, все больше и больше давал о себе знать. Два дня, мне понадобилось, что бы понять, что это за щелчок.
Что ощущает автор который ни когда и ни чего не собирался издавать, когда ему дарят его же книгу? Ощущение подобно взрыву. Щеки горят, руки трусятся, сердце колотиться. Непередаваемое ощущение. И даже после того как прошло достаточное количество времени, к книге тянет. Хочется взять в руки, перелистать все рассказы, где то улыбнуться, где то задуматься. И еще, безумное желание кому нибудь ее показать. Просто навязчивое желание.
Но щелчок, остается щелчок. Странный такой колкий, высасывающий щелчок. Ты держишь то, что было тобой же и написано, но только держишь в виде книги. Мне тяжело описать этот щелчок. Но похоже на то, как будто ты умер и тебе показывают твое же тело. Вот смотри, вон синий и носатый с большой биркой на пальце, это ты.
Странное какое то чувство. Чувство завершения чего-то, чувство финиша. Вот ты бежал, летел куда -то, так вот парень, это и есть финиш. Угу именно, то что ты сейчас держишь в руках. Да да, вот эти 225 страничек в синем переплете, это и есть финиш.
Эту мысль куда-то гонишь, пытаешься отвлечься, ан нет, не так все просто. Синяя книжка, дает о себе знать. Как будто говорит:
- Ну что же ты, возьми меня, посмотри на себя со стороны.
Странная вещь все это, я вам честно скажу
НО приятно это, просто пипец