Немного стихов

Mar 05, 2013 19:13

Что такое лес - жилище эха.
Что такое эхо - крика тень.
Что такое тень - небес прореха,
Вечера осколок в летний день.

Что такое день - антоним ночи.
Что такое ночь,когда везде
Тишина дневная рвётся в клочья,
Бьётся в пустоте.

* * *

Рвал я с дерева вирши,как вишни,
Спелый плод мешая со сгнившим,
В этой скуке,наверно,я лишний,
В этой скуке,меня сдавившей.

Якорями прикованный к вышним
Звёздам - морю блестящих сонетов.
В эту высь рвуться сотни поэтов,
Ну а я собираю вишни.

Как наполню ведро - прохлаждаюсь,
Развалясь под сенью забвенья;
Отдохнув,домой отправляюсь
Из тех вишен варить варенье...

...Но порою,себя чуть возвысив,
Чуть завидуя тонким поэтам,
Я стремлюсь в отдалённые выси,
Где нет счёта блестящим сонетам.


                        * * *

GaudeANUS!
Гимн истинных студентов
(Из древних записок быдла-неодекабриста... ныне убеждённого трезвенника)

Моя счастливая отрыжка,
Мой маленький пивной оргазм -
Пять литров - это не маразм,
А правда между дном и крышкой!

Давайте пёрнем на заботы,
Друзья мои, да ну их в дым!
Давайте все опустошим
Пивные погреба и гроты!

Пройдём по городским аллеям,
Все лавки в парке обоссым,
Друзья мои,мы ощутим
Романтику Хэмингуэя!

А мало денег - не проблема:
Старинных вин пришла пора:
"Весенний сад","Три топора" -
Для разговоров будут темы!

Играет в крепких жилах кровь,
За баб поднимем кубок гарный,
А нету бабы - столб фонарный
Заменит нежность и любовь!

Забудьте,люди,о вражде и мести,
Нам надо жить и песни петь,
А будет утром голова болеть,
Так хоть болеть у всех нас вместе!

* * *

Она первая для кого-то
Для кого-то быть может сотая
С кем-то вовсе навечно обвенчана
Кому баба,а кому женщина.

* * *

Чёрт из коробочки, бог из машины:
Два разных жанра, два цвета, два мнения.
Два разных чувства: одно из них - совесть,
Ну а другое - инстинкт размножения.

* * *

Из детской поэтессы Геены Огненной

Генерал Кота

У кота был генерал,
Генерал сметану крал,
Кот ему пинка давал -
Генерал орал.

Был он тыла генерал -
Толстый словно тумба,
Он на всех в округе срал,
А ещё на клумбу.

Дмитрий Поплавский ©

Поэзика

Previous post Next post
Up