Когда-нибудь, когда я стану старой, немощной, несексуальной и перестану любить шоколад и красивых длинноволосых мужчин, я сяду у окошка, возьму старенький ноутбук (потому что на сто семидесятый айфон мне будет жалко тратить пенсию), и напишу мемуары, четвертые по счету (первые - про кандидатов, вторые - про мужиков, третьи - про ташкентских таксистов). Четвертые тоже будут про мудаков.
Начнем с таксистов. Например, сегодня. Вы знаете, они обижаются, когда я пристегиваюсь. Вы чо, говорят, мне не доверяете? То есть мне сейчас надо взять и доверить свою жизнь, красоту и фигуру какому-то хрену с горы. Или таким же на дороге вокруг.
Еще таксисты обижаются, если я с ними не разговариваю. Я вас такой везу, а вы очки надели, в окно смотрите и курить мне запретили. Причем про курение я ни сном ни духом. То есть у него в голове идет какой-то свой диалог, и я оказалась под рукой.
Кандидаты. Это обращение. Если кроме фразы «Я из маркетолога перешел в директора по развитию, чтобы развивать компанию» вам больше нечего рассказать мне о своей карьере, то имейте хотя бы красивые глаза и широкие плечи. Работодателю я вас рекомендовать не смогу, но посмотреть мне будет приятно.
О мужиках ничего сказать не могу, ̶х̶о̶т̶я̶ ̶о̶ч̶е̶н̶ь̶ ̶х̶о̶ч̶е̶т̶с̶я̶.