(no subject)
Пятница. Конец марта.
Мысль, будто пчела, назойливо крутится в голове и все никак не может вылететь в открытую вроде ментальную форточку - Чего я хочу? Что мне делать? Где зарыт мой талант? Другая мысль, будто тетка, замахнувшаяся полотенцем, выгоняет пчелу упреками: Что ж ты - куча времени свободного, а ты так и не определилась, чем его занять? Где твои способности? Что ты можешь, кроме как идти за чужими целями и днями колбасить для достижения чужих мечт?
А форточка вроде открыта, но пчела не вылетает, тетка раздраженно машет полотенцем... и тут на воображаемую кухню приходит старый знакомый растерянность и усаживается на нестойкую табуретку. Дым от его трубки будто повисает в теплом воздухе кухни; из форточки опьяняюще тянет весной... тетка, тихо ворча, сваливает в комнату, приткнув полотенце между стеной и скамеечкой... пчела молча пристраивается в углу окна, совсем недалеко от форточки.
Он курит. Вернее, он чуть касается трубки и неслышно втягивает в себя ароматный дым. Затем вздыхает, и дым и облегчение от вздоха вопросительным туманом повисают в воздухе, смешиваясь с ароматами талой земли, пронзительной свежести и нагретых солнцем крыш. Он смотрит сквозь дым на вечереющий квадрат неба в форточке и чуть прищуривает глаза. Тогда кажется, что дым совсем прозрачный, более пахучий и в то же время будто приглушает шум авто и голоса прохожих за окном.
Он не знает. Нет у него сейчас ответа. Ему можно сидеть вот так долго, сколько захочется, положив подбородок на поднятые колени и слушая чуть поскрипывающий табурет. Сидеть и нюхать дым, и мягко скользить взглядом по уснувшей от наступившего покоя пчеле, и наблюдать, как сливаются с сумерками силуэты деревьев. И когда колени окончательно заноют, а воздух из форточки станет волнующе-прохладным, он тихонько поднимется с табурета, чуть пошатнется, обретая равновесие, и бережно прикроет форточку, чтобы пчела не простудилась и не улетела :).
Мысль, будто пчела, назойливо крутится в голове и все никак не может вылететь в открытую вроде ментальную форточку - Чего я хочу? Что мне делать? Где зарыт мой талант? Другая мысль, будто тетка, замахнувшаяся полотенцем, выгоняет пчелу упреками: Что ж ты - куча времени свободного, а ты так и не определилась, чем его занять? Где твои способности? Что ты можешь, кроме как идти за чужими целями и днями колбасить для достижения чужих мечт?
А форточка вроде открыта, но пчела не вылетает, тетка раздраженно машет полотенцем... и тут на воображаемую кухню приходит старый знакомый растерянность и усаживается на нестойкую табуретку. Дым от его трубки будто повисает в теплом воздухе кухни; из форточки опьяняюще тянет весной... тетка, тихо ворча, сваливает в комнату, приткнув полотенце между стеной и скамеечкой... пчела молча пристраивается в углу окна, совсем недалеко от форточки.
Он курит. Вернее, он чуть касается трубки и неслышно втягивает в себя ароматный дым. Затем вздыхает, и дым и облегчение от вздоха вопросительным туманом повисают в воздухе, смешиваясь с ароматами талой земли, пронзительной свежести и нагретых солнцем крыш. Он смотрит сквозь дым на вечереющий квадрат неба в форточке и чуть прищуривает глаза. Тогда кажется, что дым совсем прозрачный, более пахучий и в то же время будто приглушает шум авто и голоса прохожих за окном.
Он не знает. Нет у него сейчас ответа. Ему можно сидеть вот так долго, сколько захочется, положив подбородок на поднятые колени и слушая чуть поскрипывающий табурет. Сидеть и нюхать дым, и мягко скользить взглядом по уснувшей от наступившего покоя пчеле, и наблюдать, как сливаются с сумерками силуэты деревьев. И когда колени окончательно заноют, а воздух из форточки станет волнующе-прохладным, он тихонько поднимется с табурета, чуть пошатнется, обретая равновесие, и бережно прикроет форточку, чтобы пчела не простудилась и не улетела :).