Стишата
На форуме "Классика" как-то давно я читала сообщение одного муз. коллекционера, и у меня в голове (от настроения письма) стали всплывать строки:
Не переправить едким каплям
Знакомый почерк.
И не искать в тумане пальцам забытых строчек.
Я спросила про настроение, оказалось, что мой собеседник узнал накануне, что один его знакомый (Жора, бывший актер) умер. Коллекционер покупал у него сборник прелюдий Шопена, на котором Блок оставил автограф - один из вариантов "Незнакомки". А написал Блок стихи бабушке Жоры, когда был у нее в гостях. Жора сильно пил и жил за счет того, что продавал вещи из квартиры. Я посчитала ритм строк, которые у меня всплыли в голове, оказалось, что это усеченный метр "Незнакомки". И я написала стихотворение (было это давно, пишу по памяти, разбивка по строкам произвольная).
Потому для меня Музыка - это Магия.
Что жизнь?
От вечной лжи усталость в театра храме.
Что в ней играть, что в ней осталось актеру драмы?
Семьи преданья о былом и лик Портрета,
Строфой, почтившая альбом, рука Поэта.
Прелюдий негой околдованный,
Вверяя Музыку словам,
Прекрасной Даме, взором скованной,
Вписал он рифмы в нотный стан.
Не переправить едким каплям
Знакомый почерк.
И не искать в тумане пальцам забытых строчек.
И звуков стаям не лететь из нотных веток,
И клавиш крыльям не задеть в аккордах сеток:
Барыге проданы Steinway, сонм книг в линейку.
А чем дешевле - тем верней,
Ведь жизнь - копейка.
Помилуй Бог, но что за вид, чудна картина:
На койке пьяная храпит бомжиха Зина.
Ряды бутылок у окна и водка в склянках,
Окурков скрючены тела в консервных банках.
Два стула в вещной пустоте,
В отверстье рамы -
Портрет в графичной немоте
Прекрасной Дамы.
Увы обыден nature morte
И знает Жора,
Финал один: der kranz zum Tod
Играть в мажоре!
Что пить? Все выпито давно,
Но жизнь упряма.
Приелась роль, бездарна роль,
Комична драма.
(По-моему, 2004).
Приговор
Мне приговор зачитан Свыше,
Не знаю, в чем моя вина…
Молить, кричать - Он не услышит,
И голос мой охрипший тише
Души, летевшей из окна.
Ждать, не надеяться, не верить,
Любви рвать горькую полынь,
Смотреть в глаза и лицемерить,
И, осмелев, Вам вдруг доверить
Души избитую латынь.
Быть ведьмой на костре из мнений,
Тонуть иль плыть - не все ль равно
В мешке холщовом рассуждений,
Запястья - в путах заблуждений -
Ведь быть тому, что суждено.
Знать, но забыть, как зла утрата.
Разрежен воздух, тяжек вздох,
И боль моя во мне распята,
А за смирение расплата -
Нежданной карой чувств всполох.
07.10.2004 г.
Хулиганиада
Вы - словно из задачек книга,
Где все ответы на найти.
Но тем занятнее интрига
Сквозь Вас на цыпочках пройти.
Вы весь во власти парадигмы,
Посылок, формул, степеней.
Но как же Вы невыносимы
В извечной логике своей.
Вы вроде здесь, и Вас уж нету -
Неуловимы, как эфир.
Вы - вне богов, преград, запретов.
Я - ваша нимфа, мой сатир.
2004 г.
А это из импровизированного стихотворного диалога на Forumklassika.ru с девушкой, которая слишком много думала о смерти (когда-то были и мы рысаками):
Судьба? О да, она - клинок, что на ладонях оставляет шрамы.
Она - как вор в ночи, с завязанным лицом крадущийся в тиши журчащего фонтана.
Какой пощады ждать от вора и клинка? Коварство или смерть молить о милосердьи?
От них ли ждать мудрейшего совета, и что им то отчаянье мольбы?
Не лучше ли уснуть, коль сон вкусней щербета, и не сражаться с прихотью судьбы?
Но знала та, с кем схожа ты, та, чьи глаза темней восточной ночи,
Что речь изысканная, бархатные очи - они мудрее ночи и судьбы.
Они сильнее вора и клинка, и в их бездонности утонет время,
Песочные часы перевернет в мгновенье,
А что судьба? Ее не знаешь ты…
Guzal:
"О, да! Быть может правы Вы.
Тогда позвольте мне спросить:
Что есть для ВАС судьба?
Как с ней беседу Вы ведёте?"
Я с ней не говорю. :) И в этом милость Божья.
Что толку в знанье дней, событий наперед?
Ведь жизнь по сути - то, что может быть возможно,
А может нет…Иль все наоборот:
Бывает так, что ждешь, а не случится вовсе,
Бывает веришь в то, что лишь сродни мечте -
Сбывается… Тут надо осторожно. :)
Зачем же слепо так вверять себя судьбе? :)
Почти погас огонь в камине,
Печальный пепел на угольях…
Случайно взяв из стопки книгу
Небрежно брошу к изголовью.
А за окном последней стужи
Колюче-снежное всевластье.
В дрожащем света полукружье
Я помечтаю вдруг…о счастье.
Оно как раненая птица
В окно случайно вдруг ворвется
Его дыханьем отогрею:
Пускай летит, и вновь вернется.
Расправлю сломанные крылья
Опора им - мои ладони...
2006
Не переправить едким каплям
Знакомый почерк.
И не искать в тумане пальцам забытых строчек.
Я спросила про настроение, оказалось, что мой собеседник узнал накануне, что один его знакомый (Жора, бывший актер) умер. Коллекционер покупал у него сборник прелюдий Шопена, на котором Блок оставил автограф - один из вариантов "Незнакомки". А написал Блок стихи бабушке Жоры, когда был у нее в гостях. Жора сильно пил и жил за счет того, что продавал вещи из квартиры. Я посчитала ритм строк, которые у меня всплыли в голове, оказалось, что это усеченный метр "Незнакомки". И я написала стихотворение (было это давно, пишу по памяти, разбивка по строкам произвольная).
Потому для меня Музыка - это Магия.
Что жизнь?
От вечной лжи усталость в театра храме.
Что в ней играть, что в ней осталось актеру драмы?
Семьи преданья о былом и лик Портрета,
Строфой, почтившая альбом, рука Поэта.
Прелюдий негой околдованный,
Вверяя Музыку словам,
Прекрасной Даме, взором скованной,
Вписал он рифмы в нотный стан.
Не переправить едким каплям
Знакомый почерк.
И не искать в тумане пальцам забытых строчек.
И звуков стаям не лететь из нотных веток,
И клавиш крыльям не задеть в аккордах сеток:
Барыге проданы Steinway, сонм книг в линейку.
А чем дешевле - тем верней,
Ведь жизнь - копейка.
Помилуй Бог, но что за вид, чудна картина:
На койке пьяная храпит бомжиха Зина.
Ряды бутылок у окна и водка в склянках,
Окурков скрючены тела в консервных банках.
Два стула в вещной пустоте,
В отверстье рамы -
Портрет в графичной немоте
Прекрасной Дамы.
Увы обыден nature morte
И знает Жора,
Финал один: der kranz zum Tod
Играть в мажоре!
Что пить? Все выпито давно,
Но жизнь упряма.
Приелась роль, бездарна роль,
Комична драма.
(По-моему, 2004).
Приговор
Мне приговор зачитан Свыше,
Не знаю, в чем моя вина…
Молить, кричать - Он не услышит,
И голос мой охрипший тише
Души, летевшей из окна.
Ждать, не надеяться, не верить,
Любви рвать горькую полынь,
Смотреть в глаза и лицемерить,
И, осмелев, Вам вдруг доверить
Души избитую латынь.
Быть ведьмой на костре из мнений,
Тонуть иль плыть - не все ль равно
В мешке холщовом рассуждений,
Запястья - в путах заблуждений -
Ведь быть тому, что суждено.
Знать, но забыть, как зла утрата.
Разрежен воздух, тяжек вздох,
И боль моя во мне распята,
А за смирение расплата -
Нежданной карой чувств всполох.
07.10.2004 г.
Хулиганиада
Вы - словно из задачек книга,
Где все ответы на найти.
Но тем занятнее интрига
Сквозь Вас на цыпочках пройти.
Вы весь во власти парадигмы,
Посылок, формул, степеней.
Но как же Вы невыносимы
В извечной логике своей.
Вы вроде здесь, и Вас уж нету -
Неуловимы, как эфир.
Вы - вне богов, преград, запретов.
Я - ваша нимфа, мой сатир.
2004 г.
А это из импровизированного стихотворного диалога на Forumklassika.ru с девушкой, которая слишком много думала о смерти (когда-то были и мы рысаками):
Судьба? О да, она - клинок, что на ладонях оставляет шрамы.
Она - как вор в ночи, с завязанным лицом крадущийся в тиши журчащего фонтана.
Какой пощады ждать от вора и клинка? Коварство или смерть молить о милосердьи?
От них ли ждать мудрейшего совета, и что им то отчаянье мольбы?
Не лучше ли уснуть, коль сон вкусней щербета, и не сражаться с прихотью судьбы?
Но знала та, с кем схожа ты, та, чьи глаза темней восточной ночи,
Что речь изысканная, бархатные очи - они мудрее ночи и судьбы.
Они сильнее вора и клинка, и в их бездонности утонет время,
Песочные часы перевернет в мгновенье,
А что судьба? Ее не знаешь ты…
Guzal:
"О, да! Быть может правы Вы.
Тогда позвольте мне спросить:
Что есть для ВАС судьба?
Как с ней беседу Вы ведёте?"
Я с ней не говорю. :) И в этом милость Божья.
Что толку в знанье дней, событий наперед?
Ведь жизнь по сути - то, что может быть возможно,
А может нет…Иль все наоборот:
Бывает так, что ждешь, а не случится вовсе,
Бывает веришь в то, что лишь сродни мечте -
Сбывается… Тут надо осторожно. :)
Зачем же слепо так вверять себя судьбе? :)
Почти погас огонь в камине,
Печальный пепел на угольях…
Случайно взяв из стопки книгу
Небрежно брошу к изголовью.
А за окном последней стужи
Колюче-снежное всевластье.
В дрожащем света полукружье
Я помечтаю вдруг…о счастье.
Оно как раненая птица
В окно случайно вдруг ворвется
Его дыханьем отогрею:
Пускай летит, и вновь вернется.
Расправлю сломанные крылья
Опора им - мои ладони...
2006