Что-то вдруг из старого, "неопубликованного", весеннего, беспросветного...

Я покупаю цветы - себе и тебе. Одинаково.

Я бормочу какое-то глупое «Ничего, ничего».

Я иду по апрельской разбуженной солнцем слякоти

Мимо дома, который вы с мамой звали Москвой,

Вдоль путей с электричкой у полупустого перрона,

Мимо красноармейца-героя с гранатой в руке.

Как по ( Read more... )

Иногда мне кажется, будто и не было ничего,
Просто ложная память (вроде, такое описано).
Лишь 2012-й, стёрший всё то, что «до»,
Одиноким звонком, как одиночным выстрелом.

Детства - не было. Всё это сказочки, болтовня,
Впрочем, что бы не поболтать с отражением.
И улыбка в зеркале, что до щемящей боли твоя, -
Плод моего безумного воображения.

Иногда ( Read more... )

***

Я люблю,
                 когда ты у меня в гостях.
Я пою тебя чаем с мёдом и грушей.
Мы молчим,
                                 мы и так знаем всё, что нужно -
Всё о нас. Остальное, по сути, пустяк.
Мне так жалко,
                         что ты уйдёшь от меня .
Чуть смущенное «Надо чаще встречаться».
Мне тебя не хватает…
Мне только тебя не ( Read more... )

Здесь больше не будет твоих комментариев. 
Вроде, и писать теперь не для кого, - только для себя. Но я пишу. Так же, как и живу: наполовину.

Мы считали, всё поправимо.
Всё в руках моих и твоих…
Мне твердят: живи за двоих.
Я живу теперь наполовину.

Мы читали тогда Ремарка,
Пели «Воздух» и «Gott ist tot».
Нам казалось, весна придёт.
Было только первое марта.

( Read more... )