пустое ухо
В окно врезался голубь и упал вниз. Я подавилась, а кошка упала с подоконника.
Некоторые так сопоставляют слова, что внутри возникает целая вселенная, распахивается целый мир. Через строчки, раздвинув буквы, как занавески, ты шепотом заходишь в чужую жизнь.
и я не представляю, что такое счастье, но знаю, что желания обязательно исполнятся, что весной у меня будет красивое белое платье и куча непрочитанных книг, красивые рисунки и терпкое ожидание лета, и что у тебя такая красивая родинка на спине, и что память - это тысячи коробочек, в которых хранятся самые сильные на свете чувства .
Литература прячется в местах, где ты ее не ждешь. Литература прячется. В вещах, которые лежат на столе (железнодорожный костыль, изъятый из байкальских шпал), под плоским камнем (зарос травой, он в луже во дворе), даже в электронных письмах - особенно в письмах. Эпистолярный жанр, конечно, мертв.
всё это написано на несуществующей бумаге, стирается без остатка несуществующим ластиком, а пишется вообще само собой .
Мертв, потому что больше не способен создавать ритм жизни, потому что письмо идет слишком быстро, и ты уже не можешь ждать его неделями. От увлечения не стынет чай, и ты не можешь сочинять послание, по бумаге скрипя, оглядываясь на то, как мельтешит за окном облачная живность.
Бездомные тоже похожи на камни, и их окружают птицы.
Так что дело, наверное, даже не в письмах. Просто некоторые так сопоставляют слова, что внутри распахивается вселенная. Когда каждая фраза, любая запятая ощущается как прожитое кем-то (возможно, тобой), как экстракт и сусло чувства. Они смотрят на нас сквозь стекло, на котором сетка алфавита.
господи, ты дурак, что ли, ну когда я говорю, что хочу, чтобы в жизни случилось что-то совсем новое, я не имею в виду, блядь, перелом кисти и гипс на всю руку. и когда я думаю на подъемнике: "а хуй с ним, лучше все себе переломать, но побороть это гадкое чувство страха", я как бы, ну как тебе объяснить - образно выражаюсь, я так привыкла.
каждый раз, когда у меня вот так внутри все сворачивается жгутиком "ох, страшно, страшно, рискнешь, дура?" - мне за шаг вперед какие-то травмы, то душевные, то физические.
ну и ты зря думаешь, что отвадишь. я при своем: а хуй с ним, лучше все себе (я пошутила) .
Дневники влюбленных девочек в БГ, которые в свои 13 лет так формулируют свои дурацкие проблемы, как мне не удается и сегодня (что, собственно, вполне видно по тексту, который я сейчас печатаю). Или "Толины письма", они же не просто живые , в них есть кости и мышцы, они еще как-то так устроены, что бьют по морде коромыслом.
Здесь практически никто не говорит «класть», «кладут» - все говорят «ложить», «ложат». И если я иногда забываю, где нахожусь, и говорю, как требуют того нормы русского языка: «Перов, мудак ебаный, клади доски сюда!», то надо мной все смеются и говорят, что «класть можно только хуй, а доски - ложат».
Иногда я собираю в один текст чужие письма (ко мне), и это получается такая проза, такая проза, что другой уже мне и не надо. Но я хотел поговорить о блогах. Потому что некоторые, которые так сопоставляют слова, что и т.п. - они имеют свойство что-то записывать в блогах (иногда они свои журналы удаляют, и если ты с человеком не был знаком, а буквы и слова его пропали, то это просто смерть, смерть, смерть).
Шум ливня и ветра в листве. И когда я вижу, как бьются крупные капли о чашки и блюдца с водой, то чувствую как одиночество своей широкой ладонью упирается мне прямо в грудь. Я потом еще долго лежу и плачу, думая обо всем этом. Так, что подушка становится влажная, как воздух после дождя .
Из блогов можно складывать целые повести, это особенно интересно. Ты ты понимаешь, что человек - не более (не менее), чем роман; мы живем на изломе страниц иногда нас берут жирными пальцами, иногда могут капнуть кофе (бумага темнеет и скукоживается, как вулкан на физической карте). И весь мир вокруг - такая же череда абзацев и глав. И они опять пожадничали денег на корректора. Меня зовут Ксения, я Рак, и вчера у моего компьютера отказала видеокарта. На досуге я привыкла смотреть кино. Чтобы не ломать планы, я раскочегарила dvd-проигрыватель, но и он, проработав с час, закашлял и отказал.
***
Мне кажется иногда, что моя сексуальная энергия способна что-нибудь поломать. Похожее волнующее чувство бывает, когда удается хорошо исполнить что-то в прозе, но это реже и с большей затратой сил.
***
Тридцать первого числа минувшего месяца моего мужа срочно положили в больницу с туберкулезом, на полгода или год. Сегодня он встал на весы: минус 14 кг с марта 2009-го. Он в прошлом боксер. Сейчас он зеленоватый, у него яркий румянец, он сух, ломок.
Если у вас есть некто близкий и несколько месяцев он валяет дурака, чужеет, вызывает у вас непонимание и желание првать с текущим - дело может быть в туберкулезе. Все то, что я протоколировала с сарказмом и вуалировала в течение прошлого года, расписано большими буквами на стендах больнички.
Тубер так похож на депрессию! И еще он заставляет все перезагрузить.
***
Боксер говорит так: "Туберкулез. Слава богу. А я уж начал думать, что я мудак" .
Некоторые так сопоставляют слова, что внутри возникает целая вселенная, распахивается целый мир. Через строчки, раздвинув буквы, как занавески, ты шепотом заходишь в чужую жизнь.
и я не представляю, что такое счастье, но знаю, что желания обязательно исполнятся, что весной у меня будет красивое белое платье и куча непрочитанных книг, красивые рисунки и терпкое ожидание лета, и что у тебя такая красивая родинка на спине, и что память - это тысячи коробочек, в которых хранятся самые сильные на свете чувства .
Литература прячется в местах, где ты ее не ждешь. Литература прячется. В вещах, которые лежат на столе (железнодорожный костыль, изъятый из байкальских шпал), под плоским камнем (зарос травой, он в луже во дворе), даже в электронных письмах - особенно в письмах. Эпистолярный жанр, конечно, мертв.
всё это написано на несуществующей бумаге, стирается без остатка несуществующим ластиком, а пишется вообще само собой .
Мертв, потому что больше не способен создавать ритм жизни, потому что письмо идет слишком быстро, и ты уже не можешь ждать его неделями. От увлечения не стынет чай, и ты не можешь сочинять послание, по бумаге скрипя, оглядываясь на то, как мельтешит за окном облачная живность.
Бездомные тоже похожи на камни, и их окружают птицы.
Так что дело, наверное, даже не в письмах. Просто некоторые так сопоставляют слова, что внутри распахивается вселенная. Когда каждая фраза, любая запятая ощущается как прожитое кем-то (возможно, тобой), как экстракт и сусло чувства. Они смотрят на нас сквозь стекло, на котором сетка алфавита.
господи, ты дурак, что ли, ну когда я говорю, что хочу, чтобы в жизни случилось что-то совсем новое, я не имею в виду, блядь, перелом кисти и гипс на всю руку. и когда я думаю на подъемнике: "а хуй с ним, лучше все себе переломать, но побороть это гадкое чувство страха", я как бы, ну как тебе объяснить - образно выражаюсь, я так привыкла.
каждый раз, когда у меня вот так внутри все сворачивается жгутиком "ох, страшно, страшно, рискнешь, дура?" - мне за шаг вперед какие-то травмы, то душевные, то физические.
ну и ты зря думаешь, что отвадишь. я при своем: а хуй с ним, лучше все себе (я пошутила) .
Дневники влюбленных девочек в БГ, которые в свои 13 лет так формулируют свои дурацкие проблемы, как мне не удается и сегодня (что, собственно, вполне видно по тексту, который я сейчас печатаю). Или "Толины письма", они же не просто живые , в них есть кости и мышцы, они еще как-то так устроены, что бьют по морде коромыслом.
Здесь практически никто не говорит «класть», «кладут» - все говорят «ложить», «ложат». И если я иногда забываю, где нахожусь, и говорю, как требуют того нормы русского языка: «Перов, мудак ебаный, клади доски сюда!», то надо мной все смеются и говорят, что «класть можно только хуй, а доски - ложат».
Иногда я собираю в один текст чужие письма (ко мне), и это получается такая проза, такая проза, что другой уже мне и не надо. Но я хотел поговорить о блогах. Потому что некоторые, которые так сопоставляют слова, что и т.п. - они имеют свойство что-то записывать в блогах (иногда они свои журналы удаляют, и если ты с человеком не был знаком, а буквы и слова его пропали, то это просто смерть, смерть, смерть).
Шум ливня и ветра в листве. И когда я вижу, как бьются крупные капли о чашки и блюдца с водой, то чувствую как одиночество своей широкой ладонью упирается мне прямо в грудь. Я потом еще долго лежу и плачу, думая обо всем этом. Так, что подушка становится влажная, как воздух после дождя .
Из блогов можно складывать целые повести, это особенно интересно. Ты ты понимаешь, что человек - не более (не менее), чем роман; мы живем на изломе страниц иногда нас берут жирными пальцами, иногда могут капнуть кофе (бумага темнеет и скукоживается, как вулкан на физической карте). И весь мир вокруг - такая же череда абзацев и глав. И они опять пожадничали денег на корректора. Меня зовут Ксения, я Рак, и вчера у моего компьютера отказала видеокарта. На досуге я привыкла смотреть кино. Чтобы не ломать планы, я раскочегарила dvd-проигрыватель, но и он, проработав с час, закашлял и отказал.
***
Мне кажется иногда, что моя сексуальная энергия способна что-нибудь поломать. Похожее волнующее чувство бывает, когда удается хорошо исполнить что-то в прозе, но это реже и с большей затратой сил.
***
Тридцать первого числа минувшего месяца моего мужа срочно положили в больницу с туберкулезом, на полгода или год. Сегодня он встал на весы: минус 14 кг с марта 2009-го. Он в прошлом боксер. Сейчас он зеленоватый, у него яркий румянец, он сух, ломок.
Если у вас есть некто близкий и несколько месяцев он валяет дурака, чужеет, вызывает у вас непонимание и желание првать с текущим - дело может быть в туберкулезе. Все то, что я протоколировала с сарказмом и вуалировала в течение прошлого года, расписано большими буквами на стендах больнички.
Тубер так похож на депрессию! И еще он заставляет все перезагрузить.
***
Боксер говорит так: "Туберкулез. Слава богу. А я уж начал думать, что я мудак" .